martes, 16 de julio de 2013

Bajar de repente

Días como este, en los que al caminar por las calles el sol pega en el rostro y el viento viene de frente, te hacen sentir que hoy nada puede detenerte, que el mundo es tuyo, que podés llevarte todo por delante... Hasta que llega el gasista y te avisa que la instalación de la estufa se va a retrasar (ojalá termine antes de los calores de septiembre), un mail de un proveedor que pide por la cancelación de una factura pendiente y un cliente deudor que dice tener tu dinero pero no aparece. Ahí uno regresa a la realidad, se prepara unos mates, pone musiquita y pasa las horas de la tarde entreteniéndose con lo que tenga a su alcance.

lunes, 15 de julio de 2013

En mi próxima vida

Quizá todavía tengo tiempo, pero por las dudas dejo un listado de cosas que creo debería hacer cuando me toque la próxima vuelta (porque hay otra, ¿no es cierto?):
  • Agarrar las rutas hacia ninguna parte.
  • Practicar surf.
  • Viajar de mochilero.
  • Viajar mucho.
  • Viajar más todavía.
  • Conocer el mundo.
Supongo que eso sería suficiente...

viernes, 12 de julio de 2013

Marketing moderno

Hace unos meses atrás, Tomás (con sus escasos tres años de edad) descubrió junto a su abuela unos videos que se convertirían en el nuevo martirio entretenimiento de la casa. Están en youtube, la duración de los mismos oscila entre un minuto o dieciséis, y consisten en lo siguiente: dos manos abren uno tras otro de manera consecutiva huevos de Kinder para mostrar qué sorpresas tienen adentro. Muchos de ellos en idioma inglés, otros tantos en castellano neutro. Muñequitos en miniatura de Toy Story, Monsters Inc, autitos de Cars y premios totalmente desconocidos para nuestra cultura de consumo infantil se suceden constantemente. La temprana edad del pequeño Tomy y su desconocimiento sobre las artes que rodean a las computadoras obligan de alguna manera a estar cerca durante la emisión de los videos, lo cual me lleva a pensar, cuestionar y escribir textos como este. Cuatro anotaciones:

1 - Los que duran poquito suelen ser dinámicos, pero al terminar tan rápido nos obligan a estar pendientes para poner uno nuevo.
2 - Los que duran más tienen un ritmo lento y se hacen realmente aburridos, pero por supuesto entretienen por mayor tiempo al chico y nos brindan una pausa a los adultos para distraernos en otros asuntos.
3 - Hay gente en el mundo que se dedica a abrir una gran cantidad de huevos de chocolate para mostrar sus sorpresas desde todos los perfiles posibles, incluso llegando a interactuar con los juguetes de maneras bastante absurdas y aburridas.
4 - Esa gente cobra por hacer esos videos.

Sin dudas como estrategia de marketing puedo asegurar que da resultado, ya que hace meses que mi hijo pide que se le regalen estos productos de manera insistente, y de vez en cuando le doy el gusto a pesar de observar cómo los juguetes son olvidados a las horas de ser comprados.

miércoles, 10 de julio de 2013

Sobre incómodos lugares comunes



Momento incómodo si los hay, el de subir solos a un taxi o un remis y transitar el viaje. Esa situación en que dos desconocidos quedan mano a mano durante los minutos que dure el trayecto, un paseo que puede resultar confortable o convertirse en una pesadilla en cuestión de microsegundos. Porque los taxistas, los remiseros, forman parte de una tribu mediotransportista especial. No es lo mismo que los colectiveros (ojo, no los vayas a llamar ‘colectiveros’ que se ofenden, sería como decirle ‘chancho’ al que pica los boletos o ‘zorro’ al inspector de tránsito). Los choferes de colectivos interactúan en masa, si es que interactúan, y desde ahí arriba se llevan al mundo por delante. Pero los taxistas, los remiseros, es distinto con ellos. Cuando al subir al vehículo saludan serios, se quedan callados y aceleran a toda velocidad nos sentimos como en una película de terror y suspenso, en la cual nos da hasta miedo decirle al tipo que baje la velocidad porque creemos que se van a dar vuelta con un cuchillo que tienen por ahí escondido para apuñalarnos. Muy distinto es cuando se ponen verborrágicos. El clima, tema número uno a platicar; política, segundo en la lista; fútbol, si es un día bien cercano a algún partido importante. Si es el clima (¡temática aburrida si las hay!), no hay confrontación posible, pero si el rumbo dobla hacia la política o el fútbol, en mi caso, prefiero ir tanteando el terreno. No es que no me guste defender mis ideales, pero es sabido que son tópicos muy delicados y ponerme a discutir con la persona que conduce adelante mi vida y llevarle la contra y sentir cómo el velocímetro aumenta y aumenta, la verdad, no me causa demasiada gracia. El último caso que sufrí fue el de un remisero que tiraba mierda y más mierda al modelo kirchnerista. No es que el actual gobierno sea de mi agrado, pero cuando empezó a contarme de su juventud, los políticos de antes y sus planes, apenas atiné a decirle que por culpa de aquellos hoy tenemos lo que tenemos y el hombre cambió radicalmente sus gestos, llegué a destino a los zarpazos y me dio el vuelto murmurando palabras incomprensibles por lo bajo. Ahora hace tiempo que no les converso, gracias a la existencia de los reproductores de música y los auriculares, sino son los teléfonos celulares, para compartir el trayecto en silencio como viajando en un vehículo paralelo.

martes, 15 de mayo de 2012

Descuido

- La perdió.

- ¿Cómo que la perdió? ¿Dónde?

- Sí, como escuchás, no sabe dónde. ¿Por qué todos lo primero que preguntan es ‘dónde’? Si supiese sería menos dramático…

- ¿Y él como está?

- Como loco, te podrás imaginar. Sin eso no es nada, se le acaba este laburo y encima no consigue otro, acordate.

- Bueno, pero de alguna manera lo va a solucionar. ¿Al menos sabe cuándo fue?

- No, pueden haber sido tantos momentos… Viste cómo es él, de acá para allá todo el día, no para nunca, siempre rodeado de mucha gente.

- No te puedo creer, ¿y vos qué pensás? ¿Van a poder seguir adelante?

- Lo dudo, y después de esto me pregunto cuánto tiempo voy a aguantarlo, porque hay que estar en mi lugar también. Llega y da vuelta toda la casa como si la fuese a encontrar, pero ya fue, es imposible…

- Y… ¿No conocés a nadie, digo, alguien que pueda ayudarlo, conseguir una nueva?

- No querida, no hay chances, una vez perdida, la dignidad no se consigue, ni se compra…

jueves, 3 de mayo de 2012

Irreal

Armas disparan balas que dan vida, virus reviven colores de la humanidad, gases purifican aires contaminados, visiones de un futuro irreal.

Mutantes

Historietas, cómics, cuentos, novelas o relatos de ciencia ficción, que como bien dice una definición se desarrollan en un marco espacio-temporal puramente imaginario, suelen incluir mutantes de diversas características entre sus personajes. Pienso que esos monstruosos protagonistas tienen un reflejo en el que se inspiran los creadores, con tanto funcionario suelto que roba con sus cuatro manos, con metidas de patas gigantescas imposibles de ser desapercibidas, siempre mostrando dos caras, una de ellas de piedra. A la larga, en las obras literarias terminan ganando los buenos...

sábado, 31 de marzo de 2012

Sólo cuesta vida

¿Y vos lo sabés? ¿Y vos? A ustedes también les pregunto... No, nadie lo sabe. Por eso trato de estar siempre lo más arriba posible. Algunos dicen que es exceso de optimismo, puede ser, pero no voy a permitirme pasar por acá para estar deprimido. Sí, de vez en cuando me entrego, un tropezón, una caída. ¿Pero te pusiste a pensar cuánto dura? Dure lo que dure, siempre es poco y pasa rápido. Entonces disfruto. Disfruto a los que están, no quiero seguir conociendo realmente a las personas una vez que se fueron. Porque pasa eso. “Si quieres conocer tus virtudes, muérete”, grita un grupo de rock mexicano. Y no debería ser así. En los últimos años se fueron varios antes de tiempo, se hace imposible descifrar cuál es la primera mitad de la vida, incluso yo estuve a punto de partir. Pero no me fui. Y lo que no te mata te fortalece, dijeron por ahí. Entonces empecé a tener más sueños que antes. Y los empecé a cumplir. Porque si no los vivo en vida, ¿de qué me sirven los sueños? Vivir feliz es uno de ellos. Escribir, por más chiquito que para algunos suene, es otro entre muchísimos que estoy cumpliendo, y por eso me están leyendo. “Y si hay que saltar, saltemos, y no olvidemos que acá venimos solo de paso, y el camino está lleno de puñales y abrazos”.

martes, 20 de marzo de 2012

Participación en Time Killer, Capítulo XXII

Ayer en Radio Simphony hubo festejos, porque Time Killer celebró sus 50 programas al aire, 50 encuentros que disfrutamos cada lunes entre un equipo que sólo quiere pasarla bien. Con tal motivo escribí el texto que acompaña a continuación, y para quien quiera escuchar el episodio entero tan solo debe hacer click acá...

'Tardó cincuenta minutos en recorrer ese trayecto de 50 kilómetros con ese coche de la década del ‘50. Tenía dos veces cincuenta años, y fueron cincuenta veces cincuenta los hinchas que se acercaron hasta la carrera cincuenta del año, la del cincuenta aniversario de la inauguración del autódromo, todos ubicados desde el alambrado hasta el escalón número cincuenta de esas gradas repletas. Entre los cincuenta pilotos, el terminó en la posición número 50, pero poco le importó llegar a la meta empujado por sus cincuenta nietos y bisnietos, porque lo único que él y todos querían era que cruce debajo de esa bandera de cincuenta cuadros. Cincuenta medios del mundo entero lograron sacarle cincuenta palabras que quedarán en la memoria de todos: “Durante cincuenta años participé en el automovilismo, tuve cincuenta rivales inolvidables, de cincuenta nacionalidades distintas, cincuenta idiomas diferentes. Los cincuenta me hicieron conocer mundos diversos, cincuenta enseñanzas, cincuenta culturas increíbles, para entender que al final la vida es una sola, sin fronteras, y hay que disfrutar siempre los Time Killers”.

lunes, 19 de marzo de 2012

Marzo en Pinamar

Dicen por los rincones que la temporada turística termina luego de Semana Santa, pero entre fines de febrero y esos próximos feriados, la ciudad vuelve a la calidad del pueblo que aprendió ser. Con sus virtudes y sus miserias, con sus playas semivacías, con sus noches tranquilas. Con lugareños que se saludan entre sí, que cuentan chismes o disfrutan compartir unos mates ahí, en las veredas, en las puertas de sus casas. “Pasó el malón”, frase trillada pero cierta. Terminaron esas noches transformadas en amaneceres, se callaron los autoestéreos que aturdían por ahí. Apagaron sus rugidos los infinitos cuatriciclos, se desconectaron las bocinas otra vez. Volvieron las discusiones a los nidos de cotorras, madrugadoras y entrañables compañeras a esta altura de nuestra estadía. Se renuevan los lazos con las nuevas amistades, se reencuentra uno con esa calidad de vida que entre sueños y deseos vino a buscar.

martes, 6 de marzo de 2012

Participación en Time Killer, Capítulo XX

Como todos los lunes a las 18hs, Time Killer salió al aire de FM Simphony 91.3Mhz. Pueden escuchar el programa entero haciendo click aquí, y leer mi aporte siguiendo las líneas que aparecen a continuación:

"La palomita, un recurso del deporte que exige el estiramiento del cuerpo humano por el aire con el fin de lograr un golpe certero en la definición de una jugada. No es frecuente ver palomitas por ahí, en ninguna disciplina, aunque se pueda aplicar en todas. No es común que los deportistas anden volando así porque sí, y no todos saben hacerlo. Pero cuando lo hacen... Cuando lo hacen la imagen queda grabada en la memoria de muchos, suceda donde suceda. Y si no, cómo explicar que esta palomita que recuerdo hoy ocurrió en el primer partido de una fase de grupos, o sea, el torneo recién estaba iniciando y si el equipo perdía tenía cuatro oportunidades más para revertir la situación, pero no hizo falta... Porque apareció la palomita. ¡Y qué palomita! Fue en los Juegos Olímpicos de Atenas 2004, Argentina jugaba contra un favorito, Serbia y Montenegro, y en el último segundo del partido Manu Ginóbili voló por los aires anotando un doble espectacular para el 83-82 final. Esa palomita... Esa palomita fue la primera pincelada de una obra de arte, una obra que terminó en forma de medalla, y nada menos que dorada".

sábado, 25 de febrero de 2012

Tragedias, redes sociales y Tango feroz

Quizás no me acostumbre del todo todavía, pero el uso de las redes sociales como sitio de reflexión me genera muchísimo ruido (y desde aquí yo lo critico, vaya paradoja). Me cuesta leer como todos tan livianamente vuelcan pensamientos tan profundos, inspiradores de cambios y revoluciones, pero que mueren ahí, en sus teclados y muros. A las palabras, por más que hoy facebook o twitter las archiven por mucho tiempo, se las sigue llevando el viento... Vino a mi mente una de las últimas escenas de la película Tango feroz, cuando el protagonista Tanguito ya estaba internado en el manicomio y su grupo de amigos se reunieron en una mesa a charlar sobre la situación:

A - Yo voy a verlo siempre. Me siento enfrente de él y le hablo, le hablo, le hablo y nada. Está como muerto.
C - Deben estar haciendo experimentos con él. Siempre experimentan con los que no tienen a nadie que los pueda reclamar.
B - Nos tiene a nosotros…
A - Nosotros… ¿Vos fuiste a verlo?
B - No, no puedo, me dan miedo los manicomios…
A - Bueno, ¿para qué nos llamaste? ¿Para que le demos tus saludos?
B - Yo pensé que tendríamos que hacer algo por él…
C - ¿Como qué?
B - No sé, una solicitada…
D - ¿Una solicitada por un desconocido? Si fuera famoso… Pero no lo conoce nadie. ¿A quién le importa Tango? – con una sonrisa en sus labios.
E - ¿De qué te reís hijo de puta? ¿De qué te reís hijo de puta?
C - Tiene razón, lo dice de un modo jodido, pero tiene razón.
D - A ver viejo, ¿vos qué mierda hacés por Tango? ¿Y vos? ¿Y vos? Yo le hice ganar guita cuando estaba preso, si él estaba loco y no la quiso no es culpa mía. ¿Y vos qué mierda hacés? Yo soy el hijo de puta… ¿Qué mierda hacés vos para creerte que sos mejor que yo? ¿Qué mierda hacés?

¡Llegó la Orsai #5 a Pinamar!

A degustar la primera publicación del año, que con unos días lógicos de retraso llegó hasta mis manos. La primera nota es una entrevista realizada por Héctor Llanos a Peter Jenner, que tiene en su currículum nada menos que haber sido el primer mánager de Pink Floyd. La nota ronda sobre la actual situación de las compañías discográficas y su lucha contra las nuevas tecnologías, y un párrafo entre tantos me gustó para transcribir:

"En mi juventud, en los sesenta, comprabas un disco, lo escuchabas varias veces, invitabas a tus amigos a casa a que descubrieran tu nueva joya, intercambiabas... Era como un ritual. Pero ahora todo lo tienes a un clic y pasas de una cosa a otra en apenas segundos. Es una relación más casual la que se tiene ahora, aunque la música siga siendo importante. No está tan relacionado con la pasión coleccionista ni el oyente se involucra tanto. Un dico es en estos días solo un elemento más para definir la identidad en plena fiebre de las redes sociales. La gente siente la necesidad de mostrar continuamente su personalidad deseada a través de los periódicos que lee o las revistas o las canciones que escucha... Es como si compráramos pantalones, ¿qué tipo de pantalón eres? Y así envías un mensaje a la gente".

Además, los pies de página están a cargo de Santiago Vallesi (@mic_y_mouse) y entre sus primeros aportes se encuentran:
- "Me resisto al cambio, prefiero billetes grandes".
- "Si sos una persona transparente, es muy posible que te lleven por delante".
- "¿A qué habrá destinado mi memoria el espacio que antes ocupaban los números de teléfono?"

Simplemente me encantó.

lunes, 20 de febrero de 2012

Participación en Time Killer, Capítulo XIX

Un nuevo encuentro para hablar de tiempos muertos, y mi humilde aporte con un Cuento Deportado, como ya vengo acostumbrando. Time Killer, lunes 18hs en FM Simphony 91.3Mhz.

"Durante nuestra época de verano, es moneda corriente encontrar en ciudades como Pinamar carreras de nado en aguas abiertas. Pero hay una en particular que se lleva todas las miradas, una en la que todos quieren participar. Es la que se realiza hacia fines de febrero, y consiste en llegar hasta una boya que se encuentra a unos mil metros de la costa. No es una boya cualquiera, y no está siempre en el mismo lugar. Desde que se disputó la primera carrera, hace ya veintitrés años, sólo cuatro nadadores lograron el objetivo, pero cada uno de ellos desapareció a la semana siguiente de haber obtenido el triunfo. ¿Por qué entonces se inscribe gente de cualquier rincón del planeta, si una victoria implicaría no estar más en este mundo? Pues cuenta la leyenda que al llegar a la boya misteriosa, un número de cuatro digitos es revelado, una clave con la cual luego el organizador de la competencia te indica la sucursal del Banco a visitar (ni siquiera eso se sabe con certeza, algunos afirman que es el Provincia, otros el Patagonia y muy pocos el Nación). Y dentro de esa caja de seguridad está el mapa, el camino al paraíso, a la felicidad, el lugar que todos los amantes del agua quieren habitar, Atlántida, la isla que aún hoy muchos creen perdida. Dicen también que la entrada a la Atlántida le será negada a todo aquél que revele su secreto más preciado: su ubicación en este mundo. Para este año hay más de treinta mil inscriptos, casi llega al record del verano 2001/2002, pero en aquella oportunidad hubo una cantidad de argentinos que querían huir impresionante. En esta ocasión prevalecen los participantes de nacionalidad griega, llegan casi al sesenta y cinco por ciento".

viernes, 17 de febrero de 2012

Participación en Time Killer, Capítulo XVIII

El siguiente cuento (con un guiño futbolero) fue leído al aire en la última transmisión de Time Killer, que va los lunes a las 18hs por FM Simphony 91.3Mhz. Problemas técnicos no permiten escuchar el capítulo completo, pero aquí una parte aportada por quien escribe...

"El premio era una bicicleta. Se inscribieron una gran cantidad de chicas y chicos, y todos se prepararon para hacer el mejor papel posible. Es que hoy la mayoría tiene bicicleta, pero en aquél entonces era un lujo, privilegio de unos pocos. Todos sabían que la carrera iba a ser difícil, muy difícil. Había que correr a una velocidad determinada, si por algún motivo disminuías el ritmo podías ser chupado por el espacio y quedar flotando en el universo por muchísimo tiempo hasta que alguien te puediese rescatar. Pero el premio lo valía, por eso ningún padre se opuso en ningún momento a que participen sus nenes (porque eran nenes, ninguno superaba los siete años). Recuerdo que durante los días previos, en Saturno veías chicos corriendo por todos lados a cualquier hora. Algunos se cronometraban, otros se medían las pulsaciones, unos pocos lo hacían detrás de una pelota. Todos se entrenaban a conciencia para el día de la carrera. Y el día llegó. Y la gente se acercó hasta el borde del planeta con sus largavistas para no perder detalle. Porque la pista de atletismo, en Saturno, son esos anillos que se ven desde la tierra, esos que descubrió Galileo Galilei una vez hace mucho tiempo. Lo que no imaginó él es que esos anillos podían servir de carriles para unos jóvenes corredores, pero sí, sucedió así. Ochenta días duró la vuelta a Saturno. De los 946 participantes llegaron sólo la tercera parte, y el premio mayor fue para Sergio, un enano de 5 años que corrió por el andarivel del medio a ritmo parejo. La alegría de Sergio por su premio fue tan grande que empezó a viajar de planeta en planeta con su bicicleta, orgulloso la mostraba en cuanta oportunidad se le presentaba. Por acá anduvo, algunos dicen que hasta lo vieron con la camiseta de Boca y otros con la de Huracán. La bicicleta de Saturno, dichosos aquellos que alguna vez la pudieron observar".

jueves, 9 de febrero de 2012

Participación en Time Killer, Capítulo XVII

El siguiente cuento pudo escucharse al aire el pasado lunes, durante la emisión de Time Killer por FM Simphony 91.3Mhz. Para escuchar el programa completo, pueden hacer click aquí.

"Esperaron que se despeje la zona, que el sol baje un poco y marcaron cuáles iban a ser los límites de los arcos. Un grupo adolescente con mate y guitarra en mano hacía de línea lateral a un lado, el mar era la referencia del otro. Empezaron jugando siete contra seis, con la esperanza que se sume algún otro, pero a los tres minutos el Adrián le pegó feo a la bocha y el pie se le infló como un globo, así que emparejaron la cosa. Con el naranja del atardecer, el lugar se había puesto paradisíaco para disfrutarlo a pleno, sin embargo la situación se puso complicada en cuestión de segundos. Primero fue un barrilete que cayó en picada y pegó con toda su furia en la jeta del Turco, que terminó con unos hielos sobre su ojo izquierdo. Después fueron a pelear una pelota cerca de la orilla entre Rodolfo y el Colo, pero este último no vio un pequeño cangrejo que estaba saliendo del agua y lo pisó, sintiendo la tenaza del bicho incrustándose en su tobillo. Ante los gritos de dolor y desesperación (porque el Colo es bastante cagón cuando ve sangre), un perro que pasaba justo a su lado lo cazó a Rodolfo de las nalgas, seguramente creyendo que éste lo estaba atacando al otro y saliendo en su defensa. Como era un perro playero, de esos que no tienen dueño, el Rodo se tuvo que ir corriendo a la clínica para darse las vacunas correspondientes; a esta altura eran cuatro contra cinco, y cada tanto intervenía el perro corriendo dentro de la cancha. Por último la cosa se puso fea cuando un pelotazo dio de lleno en la guitarra de los del grupo del costado, justo cuando todos coreaban “todo sigue igual” de Viejas Locas. El Tano se acercó a buscar la bocha y un rolinga lo increpó al grito de “qué te pasa, sos cumbia vos?”, al mismo tiempo que una chica con flequillo le revoleaba el mate amargo por la cabeza. Los que quedaban en cancha saltaron a defender al Tano, pero otras chicas que estaban en la ronda se pusieron bravas y los corrieron a las patadas y los arañazos. Finalmente uno de remera blanca dejó el faso, le dio tremendo zapatazo a la bola logrando traspasar la primera rompiente, decretando así el partido suspendido…"

sábado, 28 de enero de 2012

Vacaciones

No podría decirte cuántas veces hizo el mismo camino, lo delata un surco formado desde la sombrilla hasta la orilla de tantas idas y venidas. Hace caso omiso de las gentes, está en su mundo, se divierte. Se moja donde mueren las olas, se anima un poco más, retrocede. De tanto en tanto se aleja hacia un costado pero vuelve con un llamado. Juega con su pelota o con la que encuentre a su paso que a alguien se le haya escapado. Busca la aprobación con una mirada, se concentra y hace un pozo en la arena, da vuelta su cabeza para saber que no lo han dejado solo, continúa con sus tareas. Advierte la presencia de alguien de su estatura, entonces se acerca, lo busca y lo invita a compartir el momento, su momento. Es libre, es feliz. El sol cae. Cansado, moviendo la cola, camina junto a su dueño y sube al auto de un salto, deseando que aún falte para el día de regreso al departamento en Belgrano.

sábado, 14 de enero de 2012

VHS

Una cinta de videocasete, ¿sabés hace cuánto no veía una cinta de videocasete? Estaba en la bocacalle, sobre la arena, estirada de principio a fin. ¡Cuántos recuerdos! ¿Qué imágenes escondería esa larga y oscura cinta? Un recital quizás, una película tal vez. O una serie de los noventa que alguien grababa de la tele cada semana que se emitía, como hacía mi mujer Agustina con The Nanny. También podrían ser campañas de equipos de fútbol cuando salieron campeones, tengo los de mi querido River de los '90 guardados. O una fiesta de quince, un casamiento. Un casamiento... De una pareja divorciada, en la que él se fue con una más joven, y ella en una borrachera melancólica y un posterior desenfrenado ataque de viernes por la noche agarró el casete, tiró de la cinta y en un acto de liberación la dejó salir por la ventana, y que los recuerdos se vayan con el viento.

Cuarto menguante

Esta mañana, caminando hacia el trabajo, miré hacia el cielo despejado y la luna permanecía inmóvil allí arriba. Rehusaba retirarse, como queriendo disfrutar el día, la playa, la gente. Pienso que los seres de la noche están cada vez más descontrolados, y ella quiere cambiar un poco de ambiente.

"Razones que la razón nunca entenderá"

Son muchas las situaciones que nos resultan imposibles de comprender, más allá que sepamos sobre la existencia de mafias e intereses económicos que nunca llegaremos a descubrir. Antes de viajar hacia acá, eran los integrantes de la Fundación Pelota de Trapo los que despertaron mi atención. Estaban siendo amenazados por delincuentes que no quieren que ayuden a los chicos en situación de indigencia. Sí, así de simple, así de extraño. La organización actúa desde Avellaneda y el último caso que escuché sucedió en San Miguel, cuando amenazaron a una chica persiguiéndola durante varias cuadras. "Dejen a los chicos de la calle donde están", parecía ser el mensaje. Ahora es otra la situación que se sucede en una ciudad con características de pueblo. Resulta que una empresa se dedica a retirar el aceite usado de los bares y restaurantes para reciclarlo, y evitar así que los comercios lo desechen en cualquier parte. Pero hace unos meses que los encargados de la tarea son interceptados en esquinas cualquieras, amenazados y hasta golpeados para que dejen de actuar. Pidieron custodia policial, pero el municipio aparentemente no le encuentra solución a un conflicto que debería ser de sencilla resolución. Sucede a plena luz del día, en pleno centro de un pueblo.

Reunión

Despertó sin reconocer el lugar en que se encontraba. ¿Qué hora sería? ¿Habría dormido solo una noche o todo un completo día? Se incorporó y sintió un mareo importante que la obligó a recostarse de nuevo. Rayos tenues de una luz que ingresaban por una persiana mal cerrada le permitían saber que no sabía dónde estaba. Permaneció inmóvil unos segundos intentando hacer memoria, lo último que recordaba era una reunión en lo de una amiga con muchos tragos de diferentes combinaciones etílicas. ¿Y después? ¿Cómo llegó a abrir los ojos sobre una cama desconocida? El dolor en su cabeza le impedía pensar claramente, pero las dudas empezaron a repiquetear cada vez más fuerte. Estaba desnuda. Y no sabía más nada. Con el correr de los minutos logró sentarse, vislumbrar el amplio monoambiente, descubrir que estaba sola y sin una nota que le brindara alguna respuesta. Levantó las prendas del suelo y se vistió lentamente. Entre sus pertenencias estaba su teléfono celular sin batería. Lloró. ¿Qué había hecho? ¿Con quién habría estado? ¿Qué límites fueron traspasados? ¿Y si estaba embarazada? ¿Y si sus padres la estaban buscando? Cuando salió a la calle se quedó dura, como sin aire. Estaba frente a su casa. Aprovechó que todos dormían la siesta para subir a su habitación y despejar la resaca. Antes de recostarse se asomó para ver a las chicas que vivían juntas en el edificio de enfrente, que de la mano y sonrientes regresaban mirando fijamente hacia su ventana...

jueves, 5 de enero de 2012

Entre nos

Blog, quiero que sepas que no te abandoné, aun te recuerdo con mucho cariño. Este es un paso que estoy dando en mi vuelta a la escritura, tan solo tomé unos días sabáticos. Admito que semanas atrás te engañé con un Word que estoy archivando, pero esa es otra historia, palabras que algún día quizás vean la luz a través tuyo. No te desanimes, no tardaré demasiado en regresar...

jueves, 3 de noviembre de 2011

Servicios

“Que tengas un hermoso día”. Así terminó la conversación telefónica con la empleada de Alumbrado Público de nombre Ana, que muy amablemente recibió mi pedido para que coloquen nuevamente una luminaria en la esquina de casa. La habían retirado la semana pasada porque no estaba en perfectas condiciones, las gotas de lluvia provocaban algunos chispazos amenazantes para nada agradables. Al observar el poste vacío por varios días decidí hacer el reclamo. Las noches son más oscuras en medio de tanto bosque, con solo decirles que al asomar la cabeza por el costado de la casa pareciera que una pared negra oculta todo el paisaje. Lo cierto es que levantar el teléfono y ser atendido inmediatamente, sin musiquitas de por medio, saber que mis palabras fueron “escuchadas” y que la solución no tardará más de 48 horas en llegar, permite a uno sentir cierto alivio, como si las cosas realmente funcionaran. No es el paraíso, lejos está de serlo, pero tiene tanto de aquellas viejas épocas que muchos añoramos.

miércoles, 26 de octubre de 2011

El hombre mediocre - José Ingenieros

Comencé hace poco con la lectura de un libro que me recomendaron hace tiempo. El primero en hacerlo fue un profesor en la escuela de periodismo  (el bueno de Alejandro Magaldi para quienes lo conocen), y el último fue Pappo, sí, que según su biografía escrita por Sergio Marchi lo leyó en un viaje a Villa Gesell y le partió la cabeza. "El hombre mediocre" fue escrito en 1913 por el médico psiquiatra, psicólogo, criminólogo, farmacéutico, docente, filósofo y sociólogo italo-argentino José Ingenieros, que por supuesto se destacó también como escritor. Todavía no llegué ni a la mitad, pero ni bien comienza el libro dice lo siguiente y me parece digno de ser compartido.

"Cuando pones la proa visionaria hacia una estrella y tiendes el ala hacia tal excelsitud inasible, afanoso de perfección y rebelde a la mediocridad, llevas en ti el resorte misterioso de un Ideal. Es ascua sagrada, capaz de templarte para grandes acciones. Custódiala; si la dejas apagar no se reenciende jamás. Y si ella muere en ti, quedas inerte: fría bazofia humana. Sólo vives por esa partícula de ensueño que te sobrepone a lo real. Ella es el lis de tu blasón, el penacho de tu temperamento.
Innumerables signos la revelan: cuando se te anuda la garganta al recordar la cicuta impuesta a Sócrates, la cruz izada para Cristo y la hoguera encendida a Bruno; cuando te abstraes en lo infinito leyendo un diálogo de Platón, un ensayo de Montaigne o un discurso de Helvecio; cuando el corazón se te estremece pensando en la desigual fortuna de esas pasiones en que fuiste, alternativamente, el Romeo de tal Julieta y el Werther de tal Carlota; cuando tus sienes se hielan de emoción al declamar una estrofa de Musset que rima acorde con tu sentir; y cuando, en suma, admiras la mente preclara de los genios, la sublime virtud de los santos, la magna gesta de los héroes, inclinándote con igual veneración ante los creadores de la Verdad o la Belleza.
Todos no se extasían, como tú, ante un crepúsculo, no sueñan frente a una aurora o cimbran en una tempestad; ni gustan de pasear con Dante, reír con Moliére, temblar con Shakespeare, crujir con Wagner; ni enmudecer ante el David, la Cena o el Partenón. Es de pocos esa inquietud de perseguir ávidamente alguna quimera, venerando a filósofos, artistas y pensadores que fundieron en síntesis supremas sus visiones del ser y de la eternidad, volando más allá de lo real. Los seres de tu estirpe, cuya imaginación se puebla de ideales y cuyo sentimiento polariza hacia ellos la personalidad entera, forman raza aparte en la humanidad: son idealistas".

lunes, 24 de octubre de 2011

Participación en Time Killer, Capítulo XIII

Sucedió hace minutos nomás, una nueva emisión de Cuentos Deportados realizada por quien aquí escribe. En esta oportunidad después del tema musical pueden disfrutar uno de los momentos sublimes que tuvo el episodio 34 de Time Killer (FM Simphony 91.3Mhz), en el cual tanto Julián como Gustavo cuentan sus encuentros casuales con emblemas de la música mundial...


"Madrugar. Madrugar en serio. No pensar y salir. Calles desiertas. Crujidos de hojas que acompañan sus pasos. Es el momento justo en que no se encuentra a la luna ni al sol. Hay una claridad confusa. Cantan los primeros pájaros, la ciudad aún duerme. En pocos minutos comenzará la rutina y el caos, pero a esta hora él es él. Se siente único, omnipotente. Nadie puede quitarle este instante, este regalo, este presente. Sabe que más tarde será uno más de camisa y corbata del montón, pero ahora no, ahora es el dueño de sus deseos en los que nadie interfiere. Y trota, y corre y recorre kilómetros sin destino, aunque sepa que su destino será un círculo que lo deposite nuevamente en el punto de partida. Y así entrena día tras día, madrugada tras madrugada, y se libera. Y cuando lo hace se imagina el mañana, y dibuja en su mente un estadio lleno y él en la pista, corriendo y logrando entrar en el medallero, enarbolando la bandera de su país con lágrimas en los ojos, sin obtener ni pedir nada a cambio, nada más que el orgullo y la gloria personal de haberlo alcanzado".

Patricio Rey y sus redonditos de ricota - Vencedores vencidos

Y ahora tiro yo porque me toca
en este tiempo de plumaje blanco,
un mudo con tu voz, y un ciego como yo,
vencedores vencidos!

Te has fugado!
Me hago humo!
Den la alarma!
Ensayo general para la farsa actual,
teatro antidisturbios.

Se rompe loca mi anatomía
con el humor de los sobrevivientes,
de un mudo con tu voz,
de un ciego como yo,
vencedores vencidos!

Leyendo diarios de hoy, un baño turco,
empañando Ray-Ban's, mascando un hueso,
tu perro, un perro cruel,
con la costumbre de no contentarse con los restos.
Ovejero que descansa en manto negro.

Ensayo general para la farsa actual,
teatro antidisturbios.

En este rollo de monos de polvo
hemos perdido el rastro unos minutos,
un par de monos más (unos terrícolas),
vencedores vencidos!

Buena Suerte! Y más que suerte! (sin alarma...).
Me voy corriendo a ver que escribe en mi pared
la tribu de mi calle.
La banda de mi calle!

domingo, 23 de octubre de 2011

Contradicciones

A los que verdaderamente no termino de comprender son aquellos tipos que se la pasan vaticinando el fin del mundo. El caso más reciente fue el del predicador estadounidense Harold Camping, que había puesto como fecha límite el pasado viernes 21 de octubre. ¡Sorpresa! ¡Hoy domingo 23 estoy escribiendo estas líneas y vos las estás leyendo! ¿Qué buscan estos señores? Si la respuesta es fama, la consecuencia siempre va a ser efímera. Porque supongamos que alguna vez tengan razón y acierten su pronóstico, van a ser conocidos por todos durante los pocos días que estemos vivitos sobre esta tierra. Y caso contrario, como sucedió en el ciento por ciento de los casos, no dar en el blanco les vale el título de mentirosos, y sus predicciones pasan a tener un valor nulo de ahora en adelante...

sábado, 22 de octubre de 2011

Participación en Time Killer, Capítulo XII

Esto sucedió el lunes pasado, pero olvidé asentarlo y compartirlo aquí en el blog. El audio corresponde al progama que se emite por FM Simphony 91.3 todos los lunes a las 18hs.

  Cuentos Deportados - Cap VII by SebasL 


"El lunes pasado Cuentos Deportados no salió al aire, ¿y saben por qué no salió? Porque era el episodio número 32. ¿Y saben quién se identifica con el 32? Carlitos Tevez, que semanas atrás no quiso entrar a jugar un partido por la Liga de Campeones. Y nos sentimos como él, con la 32 en la espalda, por eso nos negamos a salir a la cancha. Y nos bancamos la que se venga. Que el público prenda fuego pancartas con el logo de Cuentos Deportados. Que el productor inicie una persecución para excluirnos del programa. Que nos callen, que nos censuren, que intenten imitarnos, pero sepan que jamás lograrán igualarnos. Ahora, de suceder esto y que no volvamos a salir al aire, estaremos orgullosos de habernos presentado en este episodio, el 33. No sé, se me vienen a la mente los 33 orientales, que no es el nombre de una calle así porque sí, sino que son los 33 tipos que lograron la independencia de Uruguay; también por supuesto los 33 mineros que zafaron hace poquito más de un año tras quedar atrapados 700 metros debajo en tierras chilenas. O el álbum de Luis Miguel titulado 33, publicado en 2003 y del cual muchos en este programa son fanáticos. Por qué no la línea de colectivos 333, de San Isidro a Olivos y Olivos a San Isidro incansablemente. Pasaron 33 años desde que ganamos el primer mundial de fútbol. Y dentro de poco van a cumplirse 33 años desde que llegué al mundo, para alegría de todos ustedes... Y de los médicos, por supuesto. “Diga 33”, ¡cuántas veces lo habremos escuchado! El caso más llamativo en mi experiencia es el que sucedió ya tres veces con mi suegro. Sí, es médico. Y tiene tres hijas. Y a los tres novios de sus hijas, o sea a sus yernos, en algún momento de la vida les tocó decir 33 frente a su suegro. Lo particular es que el resultado siempre fue el mismo, y a los tres los mandó a hacerse una colonoscopía. ¿Existirá alguna explicación científica para ese peculiar desenlace? Por mi parte pude transar con el gastroenterólogo, con mis cuñados no sé qué pasó. Y como todo tiene que ver con todo, se me ocurrió pegarle a este relato el tema "I wanna be sedated", de los Ramones, que justamente salió publicado en el disco "Road to ruin" hace 33 años, y porque de la endoscopía no zafé y en lo único que pensaba era en que quería estar sedado…"

jueves, 20 de octubre de 2011

Vecinos

Pasaba en su moto por la puerta del negocio casi todos los días. Iba y venía constantemente, con su casco bien calzado y sin levantar alta velocidad. Siempre solo, sin destino cierto, acompañado por el rugido de un motor que llamaba la atención pero no causaba molestias. Un día apareció a pata. Despacito, como quien no quiere la cosa, entró curioso al local. Saludó, observó, sonrió y entabló una conversación. A partir de allí pasa siempre alrededor de las cinco de la tarde y levanta su mano, firmando el presente de cada día. Lucas tiene ocho años, va a tercer grado turno tarde de la primera escuela estatal de Pinamar y vive justo a la vuelta de mi trabajo. “Sólo bajo a la calle para encenderla o calentar el motor, pero manejar, siempre por la vereda”. Conoce a todos en el barrio y todos saben de él. Es capaz de hacer quince preguntas en un minuto o quedarse callado quince minutos. Todavía no sabe qué quiere ser cuando sea grande, pareciera preferir continuar disfrutando su niñez.

sábado, 8 de octubre de 2011

Cambios

Si mi madre abrió una cuenta en la red social Facebook y puso su apellido de casada, ¿por qué mi mujer puso el suyo de soltera? Signo de muestra de cambio en los tiempos. El ejemplo de mi señora se puede ampliar a toda la generación de mujeres modernas (acordes con el tiempo actual, avanzadas en sus características, ideas, usos y costumbres), no se estila más hacerse conocer por el apellido de casadas. Creo que todos aquellos que conocen a mi madre la llaman por el apellido de mi padre, y así con la gran mayoría de madres de mis amigos de las cuales desconozco sus apellidos originales. No está bien, no está mal, es así, y en algún punto algo me llamó la atención, sino no lo hubiese escrito aquí.

martes, 4 de octubre de 2011

Confidencias musicales

En mi casa no había un piano. No pasé mi infancia entre discos de vinilo, ni tampoco teníamos fonola. No sonaban tangos, ni siquiera recuerdo sonidos ambiente de radio alguna. Llegan a mi memoria (que no suele ser una fuente fidedigna) tres cassettes que mis hermanas adquirieron cuando comencé a prestarle atención a la música: ‘Más cerca de la vida’ de César Banana Pueyrredón, ‘Yo te avisé’ de Los Fabulosos Cadillacs y ‘Joyride’ de Roxette. Sí, así me inicié en la música. Nada de Beatles, Floyd, Purple, Stones ni AC/DC. Tampoco Serú Girán, Gieco ni Abuelos de la nada. No sé de dónde saqué esta necesidad, pero hoy no puedo estar sin música. Dediqué mi adolescencia a disfrutar shows de grupos que ganaban popularidad con sus primeros estadios como Los Piojos y La Renga. Y de ahí a viajar hacia atrás en el tiempo, a investigar por qué estas bandas eran lo que estaban llegando a ser, sus influencias, sus antecesores. A imaginarme el contexto en que cada disco era grabado, a situarme en cada década para intentar comprender las obras en su integridad. Fue hace pocos años, fue hace mucho tiempo. No existía internet, y por ende tampoco google ni descargas de archivos en formato ‘emepetres’. Desperdicié cantidad de visitas internacionales en los ’90 por mi falta de cultura musical, aunque un poco de eso pude remediar en los últimos tiempos. Disfruto innumerables interpretaciones en castellano, escuchando a aquellos que en sus letras dicen cantidades de frases y palabras que me hubiesen gustado escribir. Al inglés supe mantenerlo apartado hasta que me sentí maduro para entenderlo, y es el día de hoy que continúo conociendo bandas y artistas grandiosos de todos los tiempos. Me alegro cuando puedo ser partícipe del progreso de grupos a los que acompañé desde sus comienzos, me llena de satisfacciones ver al público que asiste a los conciertos. Es cuestión de abstraerse por un instante del recital y mirar hacia los costados, todos unidos por la misma causa, todos tratándose por un rato como miembros de una gran familia. Hoy considero ser poseedor de una apertura mental necesaria para saborear casi todos los estilos en su tiempo y forma, aun sabiendo que queda mucho por ser descubierto. Pudiendo elegir entre tantas frases para terminar este texto, finalmente decidí resumirlo en este pedacito de estrofa del tema ‘Juntos’, de Pampa Yakuza: ‘Ritmo, inspiración, navegando al interior, como son todos los días, siete notas en busca de la armonía’.

Simplemente Pappo

El libro ‘Pappo, el hombre suburbano’ (Editorial Planeta, 540 páginas) cuenta la biografía del músico con una minuciosidad exquisita. El autor, Sergio Marchi, deja en claro que no le resultó fácil al Carpo lograr ese reconocimiento que finalmente adquirió en nuestro país. Un eximio guitarrista que comenzó a rodar en los ‘60 pero que logró seria aceptación popular a principios de los ’90, incluso llegando a muchas casas a través de una canción que le pidieron interpretara para el programa de Tato Bores y que tenía como protagonista a la jubilada Norma Plá en su confrontación con Domingo Cavallo. ¿El tema? ‘Mi vieja’, que Pappo detestaba y no quería incluir en el disco ‘Blues local’. Para meter esa canción, los productores tuvieron que pagarle al músico veinte mil dólares más para convencerlo. El libro permite recorrer la vida de Norberto Napolitano por completo, narrando anécdotas como la que a continuación decidí transcribir.

“... Conversando, el negro prometió encontrarlos al otro día en un bar de blues donde iba a ver si podía hacer que Pappo se subiera a zapar con quien tocaba esa noche. Los cita en un lugar ubicado en South Central, un barrio donde ningún blanco debe poner su pie si es que aprecia su integridad, y ellos llegan en lo que llaman el “gronchomóvil”, blanco y con tazas doradas. Estacionan cerca y viene un enano que lo encara a Peter.

- ¡Hey, señor! Por veinticinco centavos le cuido el auto – le propone el diminuto ser.
- ¿Y a vos quién te cuida? – le dice Peter sacando el estuche del baúl.
- ¡Esta! – contesta el enano abriéndose el saco y mostrando una Smith & Wesson.
- Bueno, te doy dos dólares y cuidá todo lo que quieras.

‘El enano por poco nos entra a upa al bar, no podía creer que le diera dos dólares’, se ríe Peter. La diversión finaliza apenas traspasan la puerta: todos negros y ellos, que parecen brillar en la oscuridad, atraen todas las miradas. La banda que toca esa noche se llama Balls of fire. ‘Tengo que tocar acá Shorthorn’, lo apura Pappo. En la oscuridad, Peter divisa al armoniquista de la noche anterior que le hace señas de que espere. El tipo va y habla algo con el tecladista de la banda, que asiente con la cabeza.

- ¡Argentina! ¿Trajiste tu guitarra? – pregunta el armoniquista.
- Sí, sí, acá la tengo – dice Pappo, abriendo el estuche.
- Apurate que te van a dejar tocar.

Pappo pela la SG y se encamina al escenario. En el trayecto, un viejo negro lo mira como miran los diablos y le dice: ‘Pibe, no hagas nada mal o sos carne muerta’. Peter esperaba a Pappo muy cerca de la puerta, con el estuche listo por si había que salir corriendo. El tecladista parece amistoso, y le sonríe a Pappo. El cantante, un tal Bobby Phillips, no. Y dice: ‘Un momento. Acá hay un tipo que viene de Argentina, no sé dónde queda eso, es más, no me importa. El tipo dice que puede tocar los blues. Pero hay un problema: es blanco’. Silencio. Peter comienza a preparar las piernas para correr. La banda arranca con ‘Sweet home, Chicago’. Pappo no mueve ni un músculo. El tecladista le hace señas como para que meta algún fill. El cantante entona la primera estrofa: ‘Come on, baby don’t you wanna go…’, y cuando la termina dice: ‘ Desde Argentina, mostranos qué tan bien podés tocar los blues’.

‘Y salió Maradona a la cancha y la descosió’, asegura Peter. ‘De pronto una gorda se paró, comenzó a mover el culo, se pararon todos y ya está. Lo ovacionaron’. Una vez terminado el show, Pappo recibió felicitaciones de todos los músicos, y una amplia sonrisa y un fuerte abrazo del negro que tocaba el órgano. Su nombre era Deacon Jones y Pappo no sabía que había encontrado a un hermano del blues.

viernes, 30 de septiembre de 2011

Humor suicida...

Junto al cadáver de un suicida se encontró una carta explicatoria diciendo:
"No se culpe a nadie de mi muerte. Me quito la vida porque dos días más que viviese sería mucho martirio: Tuve la desgracia de casarme con una viuda. Esta tenía una hija. De haberlo sabido, nunca me hubiera casado con ella. Mi padre, para mayor desgracia, era viudo y se enamoró y se casó con la hija de mi mujer. De manera que mi mujer era suegra de su suegro. Mi hijastra se convirtió en mi madrastra y mi padre al mismo tiempo era mi yerno. Al poco tiempo, mi madrastra trajo al mundo una niña que era mi hermana, y a la vez era nieta de mi mujer, de manera que yo era abuelo de mi hermana. Después, mi mujer trajo al mundo un niño que, como era hermano de mi madrastra, era cuñado de mi padre, nieto de su hermana y mi tío. Mi mujer era nuera de su hija, yo soy en cambio padrastro de mi madrastra, y mi padre y su mujer son mis hijastros, mi hijo es mi bisnieto y tío de su tía. Además, yo soy mi propio abuelo. En fin, me despido de este mundo porque no sé quién carajo soy".

(Texto que llegó vía mail a la casilla de mi madre, si es que es mi madre, porque creo que terminé por confundirme yo también).

martes, 20 de septiembre de 2011

Por estos días...

Mucho sol. Poco viento. Menos frío. Jardín verde, de a poco floreciente. Aire puro. Pinocha. Rastrillo. Pelota de fútbol. Pelota de rugby. Playas vacías, placenteras. Gaviotas. Pescadores. Más día. Menos noche. Más turismo. Más visitas. Compañía. Libros. Música. Películas para niños. Muchos niños. Risas. Sonrisas. Diversión. Buen humor. Trabajo. Paciencia. Optimismo, siempre. Ilusión... Lo mejor está llegando.

viernes, 9 de septiembre de 2011

Poder Judicial, algo no funciona

No me lo contaron, me sucedió a mí. Ayer nomás, y todavía no salgo de mi asombro. Será porque es una situación que no se vive con frecuencia en el común de la gente, y quizás para los involucrados que se desempeñan allí es moneda corriente. Cortito y al pie, me pidieron que sea testigo en un juicio laboral, para lo cual viajé casi 400 kilómetros, y luego de tres horas de espera (literalmente) la audiencia no se llevó a cabo porque uno de los tres jueces que integran el tribunal en San Isidro se jubiló hace algunas semanas atrás y no consiguieron un reemplazo para su puesto. No comprendo nada del tema y algún entendido podrá corregir lo recién escrito, pero los hechos así sucedieron y emprendí el viaje de regreso con la sensación del tiempo mal gastado (familiares abstenerse a las quejas, hablo del tiempo en tribunales, no del día entero). Si en un caso tan simple como debería ser este, la justicia actúa de esta manera, debo convencerme de que algo no funciona correctamente...

miércoles, 31 de agosto de 2011

Pequeñas cosas de la vida

¡Cuántas ganas me dan de hablar con alguno! Tanto para preguntarles. ¿Cuántos serán en total? ¿Quién el más viejo? ¿Cuál el más alto? Ante la posibilidad de la falta de respuesta y encima de estar siendo observado por alguien, por las dudas me quedo en el molde. Pero es que llaman tanto la atención. Tendrían que verlos, pero verlos en serio, observarlos. Siempre firmes sin importar las condiciones climáticas, de diversas especies, colores y tamaños. ¡Los tamaños! Ahí nomás, en la parte trasera de casa, hay uno que tiene alrededor de un metro y medio de ancho, impone un respeto con su sola presencia que mejor ni te cuento. Y ni hablar al mirar hacia arriba, pareciera no terminar nunca. Hoy caminaba temprano y los veía serenos, uno al lado del otro decorando cuadras y cuadras, tanta historia tras ellos. Nunca terminarían un censo, si hasta son capaces de escondernos de esas modernas imágenes aéreas con la cantidad de copas frondosas que forman entre todos. Y pensar que para algunos pasan inadvertidos, vaya uno a entender…

martes, 30 de agosto de 2011

Participación en TK, Capítulo X

El siguiente cuento pudo escucharse al aire durante la emisión de Time Killer del día de ayer, a través de FM Simphony 91.3Mhz. Para escuchar el programa entero y acompañar a Julián, Paula, Gustavo y Ana, , click acá. En la sección Cuentos Deportados, una breve historia sobre sorteos, premios y la suerte que los acompaña...




Cuentos Deportados - Cap X by SebasL

"¡No, no te das una idea! Entendés que justo él salió favorecido entre millones, él que nunca había ganado nada en su vida, que ni siquiera mandó la carta sino que lo hizo su novia porque escuchó de refilón el sorteo en la radio y se acordó que a él este tipo le gustaba. Imaginate, una cena entre él y su ídolo máximo, solos, para charlar al menos una hora y media solos. Claro, éste enseguida empezó a maquinarse, que le iba a preguntar por aquél partidazo impresionante en el que se jugó todo y la dejó chiquitita, aquél del gol al ángulo desde media distancia, sí, ese que dejó a todo el estadio enmudecido. O por aquella vez en que se peleó cara a cara con el inglesito morochito que le había ido fiero con los dos pies para adelante, sí, que le dijo de todo y cuando el tipo se le puso encima le sacaba como dos cabezas. Si hasta le iba a plantear por qué fue para atrás contra los primos, porque esa le quedó atragantada, justo contra los primos y a este se le ocurrió esconderse los noventa minutos, que decían por ahí que lo habían apretado en la semana… Todo tenía planeado, no se iba a guardar nada, solos en una cena íntima durante una hora y media por lo menos, porque si era por él la iba a estirar hasta la madrugada. ¿Que qué pasó? El boludo estaba tan nervioso antes de ir para el restorán que se tomó un calmante, pero si será tan nabo que no leyó el papelito que traen los remedios y se mandó una pastilla entera, era tan fuerte que se quedó dormido manejando para el boliche, se la puso contra un patrullero. Hasta que salió del hospital y de la comisaría pasaron como seis horas, solito volvió a su casa, y la novia ni bien se había enterado del accidente llamó a los del sorteo y la convencieron para que aprovechara el premio, sí, ésa que salió en la revista del otro día, la nueva botinera del momento, algo así creo que decía. Y bueno, el tipo nunca había ganado un sorteo…"

Y para concluir esta historia, un tema de Los Rodríguez llamado Mala Suerte, que dice así:

El jugador en la esquina con su caramelo,
hoy no durmió, en el sueño tenía celos.
Casi tiene su corazón prisionero,
afortunado en el amor (mala suerte en el juego).
El jugador juega con el que quiera jugar,
puede perder pero vuelve pensando que pudo ganar.
Puede jugar la noche y el día entero,
afortunado en el amor (mala suerte en el juego),
afortunado el jugador (mala suerfe en el juego).
Y en lugar de volver a su casa,
tuvo que quedarse y saber que pasa:
Cuando el aire se convierte en viento,
el jugador se juega un sentimiento.
El jugador se juega sus botas en este momento.
Afortunado en el amor (mala suerte en el juego).
(Afortunado el jugador...).
El jugador se dobla pero no se rompe,
casi empeñó su corazón traicionero.
Casi lo apuesta todo y se queda con cero,
afortunado en el amor (mala suerte en el juego).
¿Dónde estará jugando por la mañana?
Piernas de mujer duermen en su cama.
No importa si en el viento se vuela un sombrero,
afortunado en el amor (mala suerte en el juego).
Afortunado el jugador...

miércoles, 24 de agosto de 2011

Sobre colecciones y concursos

Cuando escuché que el premio del concurso era “un té para dos personas”, enseguida pensé: ¿no podrían ser al menos dos té? ¡No sean tacaños! ¿Qué tendrían que hacer, primero preparar uno, secar el saquito al sol y luego preparar el segundo? Lo mismo me sucedió en la publicidad siguiente. ¿Para qué quieren un tenedor aquellos que compren la colección de la Historia Universal que viene con el diario? Es que el locutor lo dijo claramente, “con el primer fascículo, estuche contenedor de regalo”. No lo entendía muy bien. Al igual que el famoso caso de los cordobeses y los mendocinos, ¿qué pasa si unos u otros ganan un sorteo estando fuera de sus provincias originales? ¿Les retienen el premio? ¡Cambienmé el domicilio! No sé, por las dudas ni participo, después de todo nunca gano y lo de la historia ya pertenece al pasado…

martes, 23 de agosto de 2011

Participación en TK, Capítulo IX

Volvimos, a la distancia, a participar en radio. Precisamente fue la sección Cuentos Deportados la que se pudo escuchar ayer lunes en Time Killer, con Julián, Paula y el pequeño gigante Tom haciéndoles el aguante. Para disfrutar el programa entero, click acá, para la participación de quien escribe, Play en el reproductor...


Cuentos Deportados - Cap IX by SebasL

"Él no quería ser lo que es. Lo afirmo y lo sostengo y que alguien se atreva a demostrar lo contrario. Sus sueños eran grandes, ¿pero pretendían llegar a tanto? “Primero jugar un Mundial, y segundo salir campeón”. Lo dijo cuando era un purrete, un chiquilín de potrero, como si de una premonición se tratase. Increíblemente alguien lo filmó manifestando esas palabras, y todos alguna vez tuvimos ocasión de verlo y escucharlo. Y resultó que los cumplió a esos sueños, y de una manera brillante e inolvidable para el planeta fútbol entero. Pero después… el problema fue el después. Porque quizá si lo dejábamos él se quedaba en el molde, a pesar de su personalidad extravagante. Pero ni siquiera lo intentamos. Lo buscamos, lo rodeamos, le dimos micrófonos y altoparlantes, lo arrinconamos en cada lugar posible y buscamos la foto a su lado incansablemente. Alimentamos a esa bestia que creció hasta dimensiones infinitas y nos aferramos a sus manos buscando la gloria que alguna vez supo ser, pero que ya no es. Si se veía tan feliz gambeteando y pateando esa pelota una y otra vez, con la camiseta que fuere, desde Cebollita hasta albiceleste. Pero no pudimos con nuestro genio, el del argentino recurrente que busca ídolos multifuncionales y termina a veces incluso detestando a los que no cumplen correctamente. Él tan solo quería ser lo que era, pero entre todos, de a poquito y rápido a la vez, lo llevamos a ser lo que es."

Luego de las palabras del Diego pibe, aquél que soñaba ser mundial, y tras saborear otra vez más el relato de Víctor Hugo Morales en el que aún hoy es considerado por muchos el mejor gol de la historia, pegadito nomás llega Manu Chao y su canción La vida tómbola, que dice así:

Si yo fuera Maradona
viviría como él ,
si yo fuera Maradona
frente a cualquier portería.

Si yo fuera Maradona
nunca m'equivocaría,
si yo fuera Maradona
perdido en cualquier lugar.

La vida es una tómbola...
de noche y de día...
la vida es una tómbola
y arriba y arriba....

Si yo fuera Maradona
viviría con él,
... mil cohetes... mil amigos
y lo que venga a mil por cien...

Si yo fuera Maradona
saldría en Mondovision
para gritarle a la FIFA
¡Que ellos son el gran ladrón!

La vida es una tómbola...
de noche y de día...
la vida es una tómbola...
y arriba y arriba....

Si yo fuera Maradona
viviría como él,
porque el mundo es una bola
que se vive a flor de piel.

Si yo fuera Maradona
frente a cualquier porquería
nunca me equivocaría...

Si yo fuera Maradona
y un partido que ganar,
si yo fuera Maradona
perdido en cualquier lugar...

La vida es una tómbola
de noche y de día...
la vida es una tómbola...
y arriba y arriba....

sábado, 20 de agosto de 2011

Imprevistos

Mientras sostenía el café en una mano, con la otra corrió la cortina de la ventana para admirar el día. Un sol espléndido, de esos que invitan a caminar bajo su manto. Así se dispuso entonces, a pesar de la advertencia del frío polar que se iba a instalar esa mañana y al cual estaba presto a afrontar. Eran diez cuadras hasta el trabajo, no sería exagerado el esfuerzo. Subió la barranca hacia la primera esquina, ahí arriba se enteró que lo del frío era acertado, iba en serio. En la tercera cuadra las espesas nubes grises ya habían cubierto el cielo por completo, sin dejar rastro de aquél sol que por unos instantes lo estuvo acariciando. Cuando cruzó la sexta intersección de calles comenzó a sentir unas pequeñas gotas sobre su cuerpo. Miró hacia arriba, venían directamente congeladas a punto de transformarse en trozitos de hielo. Se sonrió, recordó la letra de una canción y tarareó "que las gotas no duelen". Pero faltaba aún para llegar a destino, y cuando su frente de a poquito a poco manifestó sufrimiento por la combinación del agua y el frío apuró sus pasos en busca del imperioso refugio, al que finalmente arribó estoico. Una ventana puede mostrar la realidad en forma parcial, concluyó, y se prometió intentar mirar el panorama completo en la toma de futuras decisiones…

sábado, 6 de agosto de 2011

Los desequilibristas

Todos, absolutamente todos, con práctica, perseverancia y voluntad deberíamos poder caminar sobre una soga sostenida a unos centímetros del suelo sin caernos. Claro que casi ninguno de nosotros lo intenta, entonces cuando encontramos a alguien que sí lo hace nos gusta sorprendernos. Conclusión, los equilibristas son minoría. Y el resto, “los desequilibristas”, nos encargamos en muchas oportunidades de soplar fuerte desde un costado para intentar voltearlos. Porque sincerémonos, ¿qué espera ver la gran mayoría cuando el hombrecito allá arriba llega a la mitad del recorrido, que lo concluya o caiga al vacío? Esto pensaba anoche, cuando me dispuse a ver un programa de televisión en el cual estaba invitado un grupo musical amigo. Me refiero a “678”, emitido por la Televisión Pública. Para este ciclo, todo es color blanco cuando se debaten temas oficialistas, y gracias al archivo y al poder de las ediciones dejan muy mal parado a todo aparato opositor. En contraposición están el resto de los analistas políticos, con la señal TN y el Grupo Clarín como principales referentes y para quienes todo es color negro cuando de examinar al actual Gobierno se trata. Son muy pocos aquellos equilibristas que ejercen un periodismo objetivo sin el intento de marcar tendencias. Una lástima, uno de los principios fundamentales en la profesión. Difícil se hace entonces para el espectador entender en qué creer, y ahí nace la necesidad de una sociedad educada, coherente y que sepa pensar por sí misma, por supuesto una utopía en estos tiempos. Hay tanta tela para cortar que este texto podría convertirse en un libro. Es que me resultó triste el encontrar en una red social las críticas de los seguidores de esa banda musical amiga, muchos de ellos a disgusto y otros a favor de su participación en el programa oficialista, discutiendo cual hinchas del fútbol tercermundista que no aceptan al prójimo por actuar distinto. No sé ustedes, pero ya opté hace rato dejar de soplar fuerte, practicar e intentar una y otra vez dar pasos sin caer, difícil por cierto. Buscando ese equilibrio que me autorice ser parte de una minoría que quiere ser mayoría, y permitirme soñar con encontrar algún día una generación que no se degenere, y esa utopía antes mencionada se convierta en una linda realidad, por más cursi que suene.

Cursi: adj. y com. Que pretende ser elegante o refinado sin serlo, resultando ridículo.

viernes, 29 de julio de 2011

El principio

Aves de patas largas con cuellos largos y delgados amanecen en el jardín, toda una novedad para alguien que siempre vivió en departamentos. Seis cuadras hacia un lado, el mar, diez en dirección opuesta, el trabajo. La ciudad está desierta cuando salgo temprano, aunque el reloj indique que en realidad no es tan temprano. Y vuelve a descansar cuando el sol anuncia el mediodía, para que el almuerzo pueda acontecer en familia. No es el paraíso, lejos está de serlo, pero tiene mucho de aquellas viejas épocas que tantos añoramos. Hay tranquilidad y movimiento, ¡chicos jugando al aire libre! Trámites rápidos y hasta la sucursal de un banco sin custodia, impensado en estos tiempos. Ilusión, incertidumbre, y un sueño cumplido que ahora hay que alimentar y sostener con hechos.

jueves, 2 de junio de 2011

Participación en El Tercer Fantasma, Capítulo IV

Hete aquí el segmento de Mick Richards emitido durante la última edición del Tercer Fantasma por FM Simphony 91.3Mhz. Un viaje atrás en el tiempo recorriendo sucesos musicales que acontecieron en una semana como esta, con el debut de un grupito nacional sobre los escenarios incluido.

Y mientras subía este post pude darme cuenta que borré el archivo con el texto del audio, motivo por el cual los invito a escucharlo y disfrutarlo atentamente, ya que su edición no tiene desperdicio alguno...

martes, 31 de mayo de 2011

Participación en Time Killer, Capítulo VIII

Una nueva aparición del segmento Cuentos Deportados dentro del programa Time Killer, en FM Simphony 91.3Mhz. Para quienes quieran escuchar el programa entero (con la presencia de Ezequiel Campa en el estudio) sólo deben hacer click aquí. El tema que suena al final se llama Violetas para Violeta, de Joaquín Sabina, interpretado en esta ocasión junto a La Negra Mercedes Sosa.


"Salió a la calle y no había nadie. Caminó y encontró completamente desierta la avenida abrigada bajo los cálidos rayos de un sol invernal. No comprendía lo que estaba pasando, si tan solo era un sábado más. Buscó en el kiosco, luego dentro del bar. Las puertas se abrían pero nadie asomaba siquiera para saludar. Fue hasta la otra cuadra a golpear sus palmas frente a la casa del Adrián, pero nada. Ni siquiera un perro que lo orientara con un ladrido o una mirada. "¿Dónde estarán?" Se preguntaba ya preocupado, sin entender demasiado y pellizcando su brazo para despertar. De repente un sonido llamó su atención. Un sonido lejano, desde la otra punta de este pueblo hecho con barro. Pateó casi un kilómetro sobre las polvorientas calles de tierra observando atentamente para todos lados, con el lógico miedo de afrontar lo desconocido, lo inusual. Un fuerte ruido detrás suyo lo hizo saltar, pero al darse vuelta vio un chapón caído por culpa de un pájaro que en él se había querido posar. Siguió adelante, precavido, y otra vez el sonido pudo escuchar, ahora más fuerte y más cercano que en la otra oportunidad. Provenía de la cuadra siguiente. Tomó coraje y apoyó su espalda contra las paredes para que no lo viera nadie llegar. El silencio reinaba detrás de esa puerta misteriosa que había atraído su presencia hasta acá. Sigiloso, puntilloso, apoyó sus dedos para abrir apenas y así espiar, y justo en ese momento explotó desde adentro un grito que eran varios gritos que lo hicieron saltar del susto hacia atrás. La puerta se abrió fuerte de golpe y todos los vecinos salieron corriendo a abrazarse y festejar. Era el tercer gol del Barca que hacía estallar a ésa, la única televisión del pueblo que los había reunido en esta tarde de sábado para ver a Messi brillar, cita que Jorgito había olvidado por completo en su afán de no prestar atención cuando le hablan los demás".

Violetas para Violeta

La página de sucesos
del Mercurio y La Estafeta,
entre dietas para obesos,
presos y falsos profetas,
confirmaba que sin besos
se marchitan las violetas.

Maldigo del alto cielo
que nos expropió su canto,
sus décimas, su pañuelo,
su quinchamalí, su llanto,
viola de chicha y pomelo,
cacerolas del espanto.

Habráse visto insolencia,
cinismo y alevosía,
contaminan la decencia,
secuestran la fantasía,
cuando clama la inocencia
llaman a la policía.

Lo dijo Violeta Parra,
hermana de Nicanor,
por suerte tengo guitarra
y sin presumir de voz,
si me invitan a una farra
cuenten con mi corazón.

Volaron desde Chicago
unos gringos con corbata
y en una suite de Santiago,
sin pisar Chuquicamata,
defecaron en mi pago,
sobraban las serenatas.

Más sola que una maleta
olvidada en la Gran Vía,
desde que se fue Violeta
enlutando la poesía,
se ensañan con los poetas
las faltas de ortografía.

La cuequita de mi Chile,
los listos de Guasingtón,
la marchitan con fusiles
que acribillan la razón,
malaya sean los desfiles
y el cristo que los parió.

Los pobres no somos ricos
ni el cobre es más que la greda,
la libertad cierra el pico
desde que hay toque de queda,
pregúntale a los milicos
qué hicieron en La Moneda.

martes, 17 de mayo de 2011

Participación en El Tercer Fantasma, Capítulo III

A la distancia, esquivando un piquete de algún Moyano en Madariaga, se pudo escuchar un relato mío en una voz extraña durante una nueva emisión del Tercer Fantasma. Un viaje a través del tiempo acompañando a Bob Marley durante su travesía desde el principio hasta los últimos de sus días.


"Muy buenas tardes radioescuchas del Tercer Fantasma, una vez más Keith Richards aquí presente, luego de varias semanas de andar viajando por el tiempo sin poder coordinar bien el regreso. El calendario musical indica que en una semana como esta podríamos estar festejando los aniversarios de nacimiento de Adriana Varela, Marta Sánchez, Stevie Wonder o Bono, pero en una decisión unánime (la mía) nos embarcaremos en un viaje de 30 años hacia atrás para conmemorar el día del fallecimiento de Bob Marley. Así de simple, apretamos una tecla cualquiera y…

Robert Nesta Marley Booker, conocido por todos como Bob Marley, falleció a los 36 años un 11 de mayo de 1981. Dejó de existir físicamente, pero su obra logró trascender en el tiempo de manera tal que aún hoy sus temas suenan en infinidad de hogares y continuarán haciéndolo eternamente.

El mayor logro a través de su vida fue la difusión de la música jamaicana al mundo entero, ya sea el ska como el rocksteady y principalmente el reggae, además de haber enseñado a todos la cultura Rastafari, de la cual era un miembro con gran compromiso.

Primero como líder de The Wailers y luego bajo el título de Bob Marley & The Wailers, consiguió grabar temas como “I shot the Sheriff”, “No Woman, no cry”, “Could you be loved”, “Redemption song”, más tantos otros que se transformaron en hits conformando una lista muy extensa.

Quince discos de estudio, uno de ellos lanzado dos años después de su muerte, “Confrontation”, más otro recopilatorio lanzado en 1984 titulado “Legend” que se convirtió en el álbum de reggae más vendido de la historia, con 10 discos de platino en los Estados Unidos y 20 millones de copias en todo el mundo. Datos contundentes para respaldar a este artista que luchó contra la discriminación de su pueblo y abrió puertas hasta entonces impensadas para músicos de su calibre. Incluso la prestigiosa revista Time eligió en 1999 al disco “Exodus” como el Mejor álbum del Siglo XX. Casi nada, ¿no?

Justamente “Exodus” fue el trabajo discográfico que terminó de consagrar a Marley a nivel mundial, grabado en Londres en 1977 luego de haber abandonado Jamaica tras sufrir un atentado en su propia casa. “So much things to say”, “Jamming”, “Turn your lights down low”, “Three little birds”, “One Love” y el tema homónimo al título del disco son parte de esta obra que no puede faltar en ninguna colección musical.

Una herida en el pie sufrida durante un partido de fútbol se transformó en una forma maligna de melanoma que lo acompañó desde julio de 1977 hasta el último de sus días. Marley recibió un funeral de estado (el cual recomiendo vean en youtube) que combinó elementos de la iglesia ortodoxa etíope con los de la tradición rastafari. Fue enterrado junto a su guitarra y despedido por el primer ministro de Jamaica, Edward Seaga, quien pronunció las palabras con las que yo me despido hasta una próxima ocasión:

“Su voz fue un llanto omnipresente en nuestro mundo electrónico. Sus rasgos afilados, su aspecto majestuoso y su forma de moverse se han grabado intensamente en el paisaje de nuestra mente. Bob Marley nunca fue visto. Fue una experiencia que dejó una huella indeleble en cada encuentro. Un hombre así no se puede borrar de la mente. Él es parte de la conciencia colectiva de la nación”.

lunes, 16 de mayo de 2011

Participación en Time Killer, Capítulo VII

Sucedió hace poquito más de una semana, pero entre embalajes y rutas no estuve casi nada frente a una computadora. Aquí adjunto un nuevo relato que no tiene mucho de cuento, pero entró en la sección de Cuentos Deportados emitida en Time Killer el lunes 9 de mayo, más un final Stone con su clásico Wild Horses.


"Turf. Caballos grandotes con nombres extravagantes manejados por personas diminutas, una gran cantidad de hombres que asiste al hipódromo para, una vez concluida la jornada, desconcentrarse cual hormigas a las que un patadón les sacudió el tablero, pequeños grupos que se amontonan frente a la pantalla de un televisor escondido en algún bar, con la ilusión depositada en un papelito aferrado a sus manos. Páginas enteras dedicadas al tema en secciones deportivas de diarios, que llevan una y otra vez a cuestionar si realmente es un deporte o no. Nunca lo entendí.

En mi vida conocí a nadie que fuera a ver una carrera de caballos por el simple hecho de disfrutar la vivencia, pareciera más bien que todos tienen la necesidad de ir sólo con intenciones de apuestas, para salvar la economía de la semana, el mes, quizás varios años. O arruinarla por completo. Equinos que cargan una pesada carga de personas muchas veces desesperadas. ¿Alguien les preguntó a esos hermosos animales qué sienten con todo esto? ¿No será demasiada la presión que se les coloca encima? Y no refiero al hombrecito petisito que los monta, está claro, ¿no?

¿Hasta qué punto estarán a gusto estos corceles que viven su vida fuera de su hábitat natural? Tanta incertidumbre me tenía inquieto, por eso utilicé algunos recursos para contactar al nieto de Mr. Ed, ¿lo recuerdan? Aquél caballo de la década del ’60 que poseía el don del habla. Y vaya sorpresa me llevé al entrevistar a su descendiente, que en pocas palabras respondió lo siguiente: “Me tocó estar unos meses en un stud argentino, al cuidado de un hombre chiquito que me hablaba sobre cosas intrascendentes. La verdad que me tiraban agua en todo el cuerpo muy temprano a la mañana, y me cagaba de frío. Me daban de comer una alfalfa muy mala que creo traían de China porque les resultaba más barata. Cuando quería dormir un rato siempre me ataban una soga para hacerme dar vueltas y vueltas un largo rato, nada de todo esto era agradable. Y ni te cuento cuando me cortaban el pelo de maneras ridículas indescriptibles. Me escapé, agarré la ruta 5 y llegué a La Pampa. Ahora piso yo el suelo de mi campo, otra vez el verde de la libertad. Estoy viejo, pero las tardes son mías, volví al campo, estoy contento de verdad. En un stud alejado, en una noche sin luna, alguien no cerró el candado y yo dejé la ciudad”.

martes, 3 de mayo de 2011

Participación en Time Killer, Capítulo VI

El siguiente audio corresponde a la actuación de quien aquí escribe dentro del programa Time Killer, que se emite los lunes a las 18hs por FM Simphony 91.3Mhz. El texto del mismo se trascribe a continuación, y más abajo la letra del tema "Todos y yo no" perteneciente al grupo Guasones.

Cuentos Deportados - Cap VI by SebasL

"Llegar al Autódromo de Buenos Aires, bien llamado Oscar y Juan Gálvez (célebres pilotos argentinos), es toda una odisea cuando una serie de carreras llama. No importa que sea siempre en día domingo, cuando la General Paz es una vía más despejada que de costumbre y la ciudad descansa. Es tal la convocatoria que provoca una cita de este tipo, que si uno no sale bien temprano por la mañana puede llegar a viajar durante mucho tiempo por un espacio de escaso trayecto.

Jorge, fierrero fanático si los hay, sabía muy bien esto, y desde que se enteró que el Turismo Carretera se presentaría aquí, en su provincia, se dispuso a hacer todo de manera tal de disfrutar el espectáculo en vivo por primera vez sin perderse ni el más mínimo de los detalles. Su preparación comenzó un día antes, cuando le dedicó más de cinco horas al lavado de su coche. Lo limpió tan cuidadosamente que parecía nuevito, estaba brillante. Por la tarde pensaba dormir una siesta, pero finalmente se quedó parado un rato largo al lado del auto para que no le pegaran un pelotazo los chicos que estaban jugando en la calle de su cuadra; y por la noche no quiso salir con sus amigos para descansar y comenzar bien temprano al día siguiente. Pero no durmió demasiado. A cada rato se asomaba a la ventana, creyendo haber escuchado algún ruido, y se quedaba unos largos minutos hasta cerciorarse que nadie merodeaba. Le pasó una, dos, tres veces, hasta que en la cuarta ocasión lo vio. En la vereda, oculto en la oscuridad de las tres de la mañana, sigilosamente se estaba acercando a la puerta delantera, la del acompañante. Ahí se agazapó, miró hacia ambos lados y, creyendo que nadie lo observaba, se dispuso a pegar el salto. Jorge, desesperado, no sabía qué hacer. Si abrir la ventana y pegarle un grito, si tirarle algo desde la posición en que se encontraba, o si debía bajar corriendo las escaleras y enfrentarlo cara a cara. Pero antes de tomar esa decisión, el intruso se anticipó y dio el zarpazo. Un salto de un metro y medio que le permitió a ese pequeño gato apoyar sus cuatro patas en el capot del auto ante la atónita mirada de Jorge, que llegó a abrir la ventana y quedó boquiabierto sin saber que hacer. Ido, enceguecido, cruzó su cuerpo a través de esa ventana para llegar lo antes posible a espantar al gato, como olvidándose que estaba en un primer piso y cayendo por casi cinco metros al vacío.

Los primeros rayos del sol encontraron al cuerpo de Jorge tendido en la vereda. Medio inconciente, muy dolorido, abrió sus ojos y observó que el gato ya no estaba. Tampoco el auto, ni las llaves del auto que traía en su bolsillo. Cuando intentó levantarse se dio cuenta que tenía un tobillo fracturado y un hombro fuera de lugar. Fue al rato nomás que se encontraba acostado en una sala de la clínica del barrio, pidiéndole a un enfermero que pasaba por ahí que por favor le prendiera la tele, en el canal de las carreras, que no quería perderse detalles de la serie del Turismo Carretera que, una vez más, comenzarían sin él".

Guasones, "Todos y yo no"

Mariposas rastreando marineros depravados
desasiéndose de amor masoquista.
Grandulones narcisistas encontrándose con
huecas en las discos de alta arlkurnia.
Compadritos borrachines jugando la última
carta por un trago más en la cantina.
Funcionarios negociando a través de un celular
alguna que otra treta ilegal.

Marihuanos volados estallando en carcajadas
en el interior de una patrulla.
Maridos ejemplares engañando a sus mujeres
en algún oculto hotel.
Ampones ingeniosos intentando enlazar
las piezas de un brillante plan.
Jóvenes enajenados por potentes rocanrroles
saltando los dos en un recital.

¿Por qué todos menos yo tiene algo para hacer esta noche?
¿Por qué todos y yo no? No lo puedo resistir.
Es que una mala mujer me abre una profunda herida,
me dejó como un imbécil lamentando su partida.

Jugadores enviciados entregándole sus casas
a un malvado prestamista.
Paranoicos encerrados esperando a Lucy que llegue
y les traiga de la fina.
Jóvenes politizados discutiendo sobre
una posible patria socialista.
Bolicheros descarados regateando diez centavos
a una pobre banda de Rhythm & Blues.

Policías corruptos sobornando prostitutas
al costado de alguna autopista.
Y en el baño de alguna estación de trenes dos hombres
confiesan su amor a primera vista.
Artistas delirantes esperando un poco inquietos
que una dama les de su bendición.
Mientras tanto en un boliche de la crema
Maradona está anunciando su enésimo adiós.

¿Por qué todos menos yo tiene algo para hacer esta noche?
¿Por qué todos y yo no? No lo puedo resistir.
Es que una mala mujer me abre una profunda herida,
me dejó como un imbécil lamentando su partida.

¿Por qué todos menos yo tiene algo para hacer esta noche?
¿Por qué todos y yo no? No lo puedo resistir.
Es que una mala mujer me abre una profunda herida
me dejó como un idiota lamentado.....
me dejó como un idiota lamentando.....
me dejó como un imbécil lamentando su partida.