A la distancia, esquivando un piquete de algún Moyano en Madariaga, se pudo escuchar un relato mío en una voz extraña durante una nueva emisión del Tercer Fantasma. Un viaje a través del tiempo acompañando a Bob Marley durante su travesía desde el principio hasta los últimos de sus días.
"Muy buenas tardes radioescuchas del Tercer Fantasma, una vez más Keith Richards aquí presente, luego de varias semanas de andar viajando por el tiempo sin poder coordinar bien el regreso. El calendario musical indica que en una semana como esta podríamos estar festejando los aniversarios de nacimiento de Adriana Varela, Marta Sánchez, Stevie Wonder o Bono, pero en una decisión unánime (la mía) nos embarcaremos en un viaje de 30 años hacia atrás para conmemorar el día del fallecimiento de Bob Marley. Así de simple, apretamos una tecla cualquiera y…
Robert Nesta Marley Booker, conocido por todos como Bob Marley, falleció a los 36 años un 11 de mayo de 1981. Dejó de existir físicamente, pero su obra logró trascender en el tiempo de manera tal que aún hoy sus temas suenan en infinidad de hogares y continuarán haciéndolo eternamente.
El mayor logro a través de su vida fue la difusión de la música jamaicana al mundo entero, ya sea el ska como el rocksteady y principalmente el reggae, además de haber enseñado a todos la cultura Rastafari, de la cual era un miembro con gran compromiso.
Primero como líder de The Wailers y luego bajo el título de Bob Marley & The Wailers, consiguió grabar temas como “I shot the Sheriff”, “No Woman, no cry”, “Could you be loved”, “Redemption song”, más tantos otros que se transformaron en hits conformando una lista muy extensa.
Quince discos de estudio, uno de ellos lanzado dos años después de su muerte, “Confrontation”, más otro recopilatorio lanzado en 1984 titulado “Legend” que se convirtió en el álbum de reggae más vendido de la historia, con 10 discos de platino en los Estados Unidos y 20 millones de copias en todo el mundo. Datos contundentes para respaldar a este artista que luchó contra la discriminación de su pueblo y abrió puertas hasta entonces impensadas para músicos de su calibre. Incluso la prestigiosa revista Time eligió en 1999 al disco “Exodus” como el Mejor álbum del Siglo XX. Casi nada, ¿no?
Justamente “Exodus” fue el trabajo discográfico que terminó de consagrar a Marley a nivel mundial, grabado en Londres en 1977 luego de haber abandonado Jamaica tras sufrir un atentado en su propia casa. “So much things to say”, “Jamming”, “Turn your lights down low”, “Three little birds”, “One Love” y el tema homónimo al título del disco son parte de esta obra que no puede faltar en ninguna colección musical.
Una herida en el pie sufrida durante un partido de fútbol se transformó en una forma maligna de melanoma que lo acompañó desde julio de 1977 hasta el último de sus días. Marley recibió un funeral de estado (el cual recomiendo vean en youtube) que combinó elementos de la iglesia ortodoxa etíope con los de la tradición rastafari. Fue enterrado junto a su guitarra y despedido por el primer ministro de Jamaica, Edward Seaga, quien pronunció las palabras con las que yo me despido hasta una próxima ocasión:
“Su voz fue un llanto omnipresente en nuestro mundo electrónico. Sus rasgos afilados, su aspecto majestuoso y su forma de moverse se han grabado intensamente en el paisaje de nuestra mente. Bob Marley nunca fue visto. Fue una experiencia que dejó una huella indeleble en cada encuentro. Un hombre así no se puede borrar de la mente. Él es parte de la conciencia colectiva de la nación”.
martes, 17 de mayo de 2011
lunes, 16 de mayo de 2011
Participación en Time Killer, Capítulo VII
Sucedió hace poquito más de una semana, pero entre embalajes y rutas no estuve casi nada frente a una computadora. Aquí adjunto un nuevo relato que no tiene mucho de cuento, pero entró en la sección de Cuentos Deportados emitida en Time Killer el lunes 9 de mayo, más un final Stone con su clásico Wild Horses.
"Turf. Caballos grandotes con nombres extravagantes manejados por personas diminutas, una gran cantidad de hombres que asiste al hipódromo para, una vez concluida la jornada, desconcentrarse cual hormigas a las que un patadón les sacudió el tablero, pequeños grupos que se amontonan frente a la pantalla de un televisor escondido en algún bar, con la ilusión depositada en un papelito aferrado a sus manos. Páginas enteras dedicadas al tema en secciones deportivas de diarios, que llevan una y otra vez a cuestionar si realmente es un deporte o no. Nunca lo entendí.
En mi vida conocí a nadie que fuera a ver una carrera de caballos por el simple hecho de disfrutar la vivencia, pareciera más bien que todos tienen la necesidad de ir sólo con intenciones de apuestas, para salvar la economía de la semana, el mes, quizás varios años. O arruinarla por completo. Equinos que cargan una pesada carga de personas muchas veces desesperadas. ¿Alguien les preguntó a esos hermosos animales qué sienten con todo esto? ¿No será demasiada la presión que se les coloca encima? Y no refiero al hombrecito petisito que los monta, está claro, ¿no?
¿Hasta qué punto estarán a gusto estos corceles que viven su vida fuera de su hábitat natural? Tanta incertidumbre me tenía inquieto, por eso utilicé algunos recursos para contactar al nieto de Mr. Ed, ¿lo recuerdan? Aquél caballo de la década del ’60 que poseía el don del habla. Y vaya sorpresa me llevé al entrevistar a su descendiente, que en pocas palabras respondió lo siguiente: “Me tocó estar unos meses en un stud argentino, al cuidado de un hombre chiquito que me hablaba sobre cosas intrascendentes. La verdad que me tiraban agua en todo el cuerpo muy temprano a la mañana, y me cagaba de frío. Me daban de comer una alfalfa muy mala que creo traían de China porque les resultaba más barata. Cuando quería dormir un rato siempre me ataban una soga para hacerme dar vueltas y vueltas un largo rato, nada de todo esto era agradable. Y ni te cuento cuando me cortaban el pelo de maneras ridículas indescriptibles. Me escapé, agarré la ruta 5 y llegué a La Pampa. Ahora piso yo el suelo de mi campo, otra vez el verde de la libertad. Estoy viejo, pero las tardes son mías, volví al campo, estoy contento de verdad. En un stud alejado, en una noche sin luna, alguien no cerró el candado y yo dejé la ciudad”.
"Turf. Caballos grandotes con nombres extravagantes manejados por personas diminutas, una gran cantidad de hombres que asiste al hipódromo para, una vez concluida la jornada, desconcentrarse cual hormigas a las que un patadón les sacudió el tablero, pequeños grupos que se amontonan frente a la pantalla de un televisor escondido en algún bar, con la ilusión depositada en un papelito aferrado a sus manos. Páginas enteras dedicadas al tema en secciones deportivas de diarios, que llevan una y otra vez a cuestionar si realmente es un deporte o no. Nunca lo entendí.
En mi vida conocí a nadie que fuera a ver una carrera de caballos por el simple hecho de disfrutar la vivencia, pareciera más bien que todos tienen la necesidad de ir sólo con intenciones de apuestas, para salvar la economía de la semana, el mes, quizás varios años. O arruinarla por completo. Equinos que cargan una pesada carga de personas muchas veces desesperadas. ¿Alguien les preguntó a esos hermosos animales qué sienten con todo esto? ¿No será demasiada la presión que se les coloca encima? Y no refiero al hombrecito petisito que los monta, está claro, ¿no?
¿Hasta qué punto estarán a gusto estos corceles que viven su vida fuera de su hábitat natural? Tanta incertidumbre me tenía inquieto, por eso utilicé algunos recursos para contactar al nieto de Mr. Ed, ¿lo recuerdan? Aquél caballo de la década del ’60 que poseía el don del habla. Y vaya sorpresa me llevé al entrevistar a su descendiente, que en pocas palabras respondió lo siguiente: “Me tocó estar unos meses en un stud argentino, al cuidado de un hombre chiquito que me hablaba sobre cosas intrascendentes. La verdad que me tiraban agua en todo el cuerpo muy temprano a la mañana, y me cagaba de frío. Me daban de comer una alfalfa muy mala que creo traían de China porque les resultaba más barata. Cuando quería dormir un rato siempre me ataban una soga para hacerme dar vueltas y vueltas un largo rato, nada de todo esto era agradable. Y ni te cuento cuando me cortaban el pelo de maneras ridículas indescriptibles. Me escapé, agarré la ruta 5 y llegué a La Pampa. Ahora piso yo el suelo de mi campo, otra vez el verde de la libertad. Estoy viejo, pero las tardes son mías, volví al campo, estoy contento de verdad. En un stud alejado, en una noche sin luna, alguien no cerró el candado y yo dejé la ciudad”.
martes, 3 de mayo de 2011
Participación en Time Killer, Capítulo VI
El siguiente audio corresponde a la actuación de quien aquí escribe dentro del programa Time Killer, que se emite los lunes a las 18hs por FM Simphony 91.3Mhz. El texto del mismo se trascribe a continuación, y más abajo la letra del tema "Todos y yo no" perteneciente al grupo Guasones.
Cuentos Deportados - Cap VI by SebasL
"Llegar al Autódromo de Buenos Aires, bien llamado Oscar y Juan Gálvez (célebres pilotos argentinos), es toda una odisea cuando una serie de carreras llama. No importa que sea siempre en día domingo, cuando la General Paz es una vía más despejada que de costumbre y la ciudad descansa. Es tal la convocatoria que provoca una cita de este tipo, que si uno no sale bien temprano por la mañana puede llegar a viajar durante mucho tiempo por un espacio de escaso trayecto.
Jorge, fierrero fanático si los hay, sabía muy bien esto, y desde que se enteró que el Turismo Carretera se presentaría aquí, en su provincia, se dispuso a hacer todo de manera tal de disfrutar el espectáculo en vivo por primera vez sin perderse ni el más mínimo de los detalles. Su preparación comenzó un día antes, cuando le dedicó más de cinco horas al lavado de su coche. Lo limpió tan cuidadosamente que parecía nuevito, estaba brillante. Por la tarde pensaba dormir una siesta, pero finalmente se quedó parado un rato largo al lado del auto para que no le pegaran un pelotazo los chicos que estaban jugando en la calle de su cuadra; y por la noche no quiso salir con sus amigos para descansar y comenzar bien temprano al día siguiente. Pero no durmió demasiado. A cada rato se asomaba a la ventana, creyendo haber escuchado algún ruido, y se quedaba unos largos minutos hasta cerciorarse que nadie merodeaba. Le pasó una, dos, tres veces, hasta que en la cuarta ocasión lo vio. En la vereda, oculto en la oscuridad de las tres de la mañana, sigilosamente se estaba acercando a la puerta delantera, la del acompañante. Ahí se agazapó, miró hacia ambos lados y, creyendo que nadie lo observaba, se dispuso a pegar el salto. Jorge, desesperado, no sabía qué hacer. Si abrir la ventana y pegarle un grito, si tirarle algo desde la posición en que se encontraba, o si debía bajar corriendo las escaleras y enfrentarlo cara a cara. Pero antes de tomar esa decisión, el intruso se anticipó y dio el zarpazo. Un salto de un metro y medio que le permitió a ese pequeño gato apoyar sus cuatro patas en el capot del auto ante la atónita mirada de Jorge, que llegó a abrir la ventana y quedó boquiabierto sin saber que hacer. Ido, enceguecido, cruzó su cuerpo a través de esa ventana para llegar lo antes posible a espantar al gato, como olvidándose que estaba en un primer piso y cayendo por casi cinco metros al vacío.
Los primeros rayos del sol encontraron al cuerpo de Jorge tendido en la vereda. Medio inconciente, muy dolorido, abrió sus ojos y observó que el gato ya no estaba. Tampoco el auto, ni las llaves del auto que traía en su bolsillo. Cuando intentó levantarse se dio cuenta que tenía un tobillo fracturado y un hombro fuera de lugar. Fue al rato nomás que se encontraba acostado en una sala de la clínica del barrio, pidiéndole a un enfermero que pasaba por ahí que por favor le prendiera la tele, en el canal de las carreras, que no quería perderse detalles de la serie del Turismo Carretera que, una vez más, comenzarían sin él".
Guasones, "Todos y yo no"
Mariposas rastreando marineros depravados
desasiéndose de amor masoquista.
Grandulones narcisistas encontrándose con
huecas en las discos de alta arlkurnia.
Compadritos borrachines jugando la última
carta por un trago más en la cantina.
Funcionarios negociando a través de un celular
alguna que otra treta ilegal.
Marihuanos volados estallando en carcajadas
en el interior de una patrulla.
Maridos ejemplares engañando a sus mujeres
en algún oculto hotel.
Ampones ingeniosos intentando enlazar
las piezas de un brillante plan.
Jóvenes enajenados por potentes rocanrroles
saltando los dos en un recital.
¿Por qué todos menos yo tiene algo para hacer esta noche?
¿Por qué todos y yo no? No lo puedo resistir.
Es que una mala mujer me abre una profunda herida,
me dejó como un imbécil lamentando su partida.
Jugadores enviciados entregándole sus casas
a un malvado prestamista.
Paranoicos encerrados esperando a Lucy que llegue
y les traiga de la fina.
Jóvenes politizados discutiendo sobre
una posible patria socialista.
Bolicheros descarados regateando diez centavos
a una pobre banda de Rhythm & Blues.
Policías corruptos sobornando prostitutas
al costado de alguna autopista.
Y en el baño de alguna estación de trenes dos hombres
confiesan su amor a primera vista.
Artistas delirantes esperando un poco inquietos
que una dama les de su bendición.
Mientras tanto en un boliche de la crema
Maradona está anunciando su enésimo adiós.
¿Por qué todos menos yo tiene algo para hacer esta noche?
¿Por qué todos y yo no? No lo puedo resistir.
Es que una mala mujer me abre una profunda herida,
me dejó como un imbécil lamentando su partida.
¿Por qué todos menos yo tiene algo para hacer esta noche?
¿Por qué todos y yo no? No lo puedo resistir.
Es que una mala mujer me abre una profunda herida
me dejó como un idiota lamentado.....
me dejó como un idiota lamentando.....
me dejó como un imbécil lamentando su partida.
Cuentos Deportados - Cap VI by SebasL
"Llegar al Autódromo de Buenos Aires, bien llamado Oscar y Juan Gálvez (célebres pilotos argentinos), es toda una odisea cuando una serie de carreras llama. No importa que sea siempre en día domingo, cuando la General Paz es una vía más despejada que de costumbre y la ciudad descansa. Es tal la convocatoria que provoca una cita de este tipo, que si uno no sale bien temprano por la mañana puede llegar a viajar durante mucho tiempo por un espacio de escaso trayecto.
Jorge, fierrero fanático si los hay, sabía muy bien esto, y desde que se enteró que el Turismo Carretera se presentaría aquí, en su provincia, se dispuso a hacer todo de manera tal de disfrutar el espectáculo en vivo por primera vez sin perderse ni el más mínimo de los detalles. Su preparación comenzó un día antes, cuando le dedicó más de cinco horas al lavado de su coche. Lo limpió tan cuidadosamente que parecía nuevito, estaba brillante. Por la tarde pensaba dormir una siesta, pero finalmente se quedó parado un rato largo al lado del auto para que no le pegaran un pelotazo los chicos que estaban jugando en la calle de su cuadra; y por la noche no quiso salir con sus amigos para descansar y comenzar bien temprano al día siguiente. Pero no durmió demasiado. A cada rato se asomaba a la ventana, creyendo haber escuchado algún ruido, y se quedaba unos largos minutos hasta cerciorarse que nadie merodeaba. Le pasó una, dos, tres veces, hasta que en la cuarta ocasión lo vio. En la vereda, oculto en la oscuridad de las tres de la mañana, sigilosamente se estaba acercando a la puerta delantera, la del acompañante. Ahí se agazapó, miró hacia ambos lados y, creyendo que nadie lo observaba, se dispuso a pegar el salto. Jorge, desesperado, no sabía qué hacer. Si abrir la ventana y pegarle un grito, si tirarle algo desde la posición en que se encontraba, o si debía bajar corriendo las escaleras y enfrentarlo cara a cara. Pero antes de tomar esa decisión, el intruso se anticipó y dio el zarpazo. Un salto de un metro y medio que le permitió a ese pequeño gato apoyar sus cuatro patas en el capot del auto ante la atónita mirada de Jorge, que llegó a abrir la ventana y quedó boquiabierto sin saber que hacer. Ido, enceguecido, cruzó su cuerpo a través de esa ventana para llegar lo antes posible a espantar al gato, como olvidándose que estaba en un primer piso y cayendo por casi cinco metros al vacío.
Los primeros rayos del sol encontraron al cuerpo de Jorge tendido en la vereda. Medio inconciente, muy dolorido, abrió sus ojos y observó que el gato ya no estaba. Tampoco el auto, ni las llaves del auto que traía en su bolsillo. Cuando intentó levantarse se dio cuenta que tenía un tobillo fracturado y un hombro fuera de lugar. Fue al rato nomás que se encontraba acostado en una sala de la clínica del barrio, pidiéndole a un enfermero que pasaba por ahí que por favor le prendiera la tele, en el canal de las carreras, que no quería perderse detalles de la serie del Turismo Carretera que, una vez más, comenzarían sin él".
Guasones, "Todos y yo no"
Mariposas rastreando marineros depravados
desasiéndose de amor masoquista.
Grandulones narcisistas encontrándose con
huecas en las discos de alta arlkurnia.
Compadritos borrachines jugando la última
carta por un trago más en la cantina.
Funcionarios negociando a través de un celular
alguna que otra treta ilegal.
Marihuanos volados estallando en carcajadas
en el interior de una patrulla.
Maridos ejemplares engañando a sus mujeres
en algún oculto hotel.
Ampones ingeniosos intentando enlazar
las piezas de un brillante plan.
Jóvenes enajenados por potentes rocanrroles
saltando los dos en un recital.
¿Por qué todos menos yo tiene algo para hacer esta noche?
¿Por qué todos y yo no? No lo puedo resistir.
Es que una mala mujer me abre una profunda herida,
me dejó como un imbécil lamentando su partida.
Jugadores enviciados entregándole sus casas
a un malvado prestamista.
Paranoicos encerrados esperando a Lucy que llegue
y les traiga de la fina.
Jóvenes politizados discutiendo sobre
una posible patria socialista.
Bolicheros descarados regateando diez centavos
a una pobre banda de Rhythm & Blues.
Policías corruptos sobornando prostitutas
al costado de alguna autopista.
Y en el baño de alguna estación de trenes dos hombres
confiesan su amor a primera vista.
Artistas delirantes esperando un poco inquietos
que una dama les de su bendición.
Mientras tanto en un boliche de la crema
Maradona está anunciando su enésimo adiós.
¿Por qué todos menos yo tiene algo para hacer esta noche?
¿Por qué todos y yo no? No lo puedo resistir.
Es que una mala mujer me abre una profunda herida,
me dejó como un imbécil lamentando su partida.
¿Por qué todos menos yo tiene algo para hacer esta noche?
¿Por qué todos y yo no? No lo puedo resistir.
Es que una mala mujer me abre una profunda herida
me dejó como un idiota lamentado.....
me dejó como un idiota lamentando.....
me dejó como un imbécil lamentando su partida.
sábado, 23 de abril de 2011
Rock, lo que se dice rock... ¡era el de antes!
La siguiente es una de las 100 anécdotas que figuran en el libro "100 veces Pappo", realizado por los periodistas José Bellas y Fernando García. Un libro caro, por cierto, de rápida lectura y seguramente infaltable para quienes disfrutamos aun hoy día de este cavernícola de la era contemporánea. Las líneas a continuación escritas fueron narradas por Botafogo en su dvd Blues Maestro, y esa imagen se puede ver haciendo click aquí.
"Fuimos a comer con Pappo y con Darío a la casa de unos mecánicos, amigos de Pappo, gente que le preparaba los autos y le arreglaba las motos. Volvimos de la cena en la camioneta de "Carla", el papá de Pappo. Era una camioneta que tenía unas defensas enormes tipo Brigada A porque la usaban para transportar calderas, que es lo que fabricaba don Napolitano. Al llegar a la Avenida Corrientes, a la altura de donde empieza, se tocó con un colectivero y le agarró un ataque. Nunca supe bien si el colectivo le pegó a él o al revés, pero la cuestión es que estábamos en un raid con el colectivero y Pappo le iba pegando de atrás con la camioneta. La gente se iba bajando del colectivo despavorida. Y lo siguió corriendo y corriendo hasta Montevideo. Y ahí el colectivero se cansó y atravesó el colectivo en la Avenida Corrientes y no lo dejaba pasar. Y Pappo se dedicó a pegarle en los costados con esas defensas, mientras el colectivo se tumbaba para los costados. Se armó un escándalo. Había 500 personas en cada esquina vivando a Pappo. Le decían: "Reventalo, reventalo que son unos turros estos colectiveros". Y yo miraba todo ese espectáculo. Empezaron a llegar los patrulleros, Corrientes cortada, era un descontrol. Lo meten a Pappo y a Darío en un patrullero y yo me metí también porque estaba con ellos, por voluntad mía. Entonces nos llevan a una comisaría. Ahí apareció un tucumano con una cabeza gigante que lo agarró de los pelos a Pappo y se escuchaban unos ruidos en el fondo de la comisaría de trompadas y gritos y cosas. Le dieron una paliza a Pappo... Justo cuando nos iba a tocar a Darío y a mí, aparece un tipo onda Kojak. Peinado a la gomina, con un traje plateado de dos mil dólares, una cosa increíble que no parecía (y no parece) real. Dice: "Vengo a buscar a Pappo, a mi amigo Pappo". Y nosotros nos dábamos cuenta por como nos miraba que no sabía ni quién era Pappo. El tipo sacó una Magnum plateada y la puso arriba de la mesa. A los gritos con el comisario, al oficial que nos estaba haciendo el acta le tiró la máquina de escribir al piso. Era una película americana... La cosa es que el tipo nos saca de la comisaría y nos lleva a Corrientes, a un restaurant griego. Entramos con el tipo este totalmente sacado, los tres atrás de él, en filita. Estaban los griegos rompiendo platos como es la costumbre y este hace parar la orquesta, toda esa fiesta que había ahí adentro. La gente se va, huían, y este le dice a la orquesta que nos den los instrumentos a nosotros. Encima se le veía el fierro asomando del saco, terrible. Va y se sienta en una silla en el medio del salón vacío y nos dice "¡Toquen!". Y le dice a Pappo: "¡Tocá esa del tren, la del tren!", y gritaba y hacía palmas. "¡Tocá... ¿cómo es? ¡La de la cerveza!". Empezamos a tocar "Fiesta cervezal" y nos mirábamos arriba de ese escenario sin entender lo que estaba pasando. En eso entró una mina, que parecía la mujer de él, y empezaron a discutir. Y veo que le pone el chumbo en la frente y le gritaba y nosotros tocando con esa escena... Entonces dice: "¡Basta, vengan conmigo!". Y lo seguimos con la camioneta hasta un barcito cerca de la cancha de River. A todo esto, se habían hecho como las cinco de la mañana. El tipo estaba borracho y duro como un tablón y le pidió a Pappo que tocara "esa del piano". Y Pappo se puso a tocar solo "Desconfío" en un piano desvencijado que tenían. Cuando vi que el tipo dio el primer cabezazo enfilé para la puerta y empecé a correr hasta Monroe, y de ahí a mi casa sin parar..."
"Fuimos a comer con Pappo y con Darío a la casa de unos mecánicos, amigos de Pappo, gente que le preparaba los autos y le arreglaba las motos. Volvimos de la cena en la camioneta de "Carla", el papá de Pappo. Era una camioneta que tenía unas defensas enormes tipo Brigada A porque la usaban para transportar calderas, que es lo que fabricaba don Napolitano. Al llegar a la Avenida Corrientes, a la altura de donde empieza, se tocó con un colectivero y le agarró un ataque. Nunca supe bien si el colectivo le pegó a él o al revés, pero la cuestión es que estábamos en un raid con el colectivero y Pappo le iba pegando de atrás con la camioneta. La gente se iba bajando del colectivo despavorida. Y lo siguió corriendo y corriendo hasta Montevideo. Y ahí el colectivero se cansó y atravesó el colectivo en la Avenida Corrientes y no lo dejaba pasar. Y Pappo se dedicó a pegarle en los costados con esas defensas, mientras el colectivo se tumbaba para los costados. Se armó un escándalo. Había 500 personas en cada esquina vivando a Pappo. Le decían: "Reventalo, reventalo que son unos turros estos colectiveros". Y yo miraba todo ese espectáculo. Empezaron a llegar los patrulleros, Corrientes cortada, era un descontrol. Lo meten a Pappo y a Darío en un patrullero y yo me metí también porque estaba con ellos, por voluntad mía. Entonces nos llevan a una comisaría. Ahí apareció un tucumano con una cabeza gigante que lo agarró de los pelos a Pappo y se escuchaban unos ruidos en el fondo de la comisaría de trompadas y gritos y cosas. Le dieron una paliza a Pappo... Justo cuando nos iba a tocar a Darío y a mí, aparece un tipo onda Kojak. Peinado a la gomina, con un traje plateado de dos mil dólares, una cosa increíble que no parecía (y no parece) real. Dice: "Vengo a buscar a Pappo, a mi amigo Pappo". Y nosotros nos dábamos cuenta por como nos miraba que no sabía ni quién era Pappo. El tipo sacó una Magnum plateada y la puso arriba de la mesa. A los gritos con el comisario, al oficial que nos estaba haciendo el acta le tiró la máquina de escribir al piso. Era una película americana... La cosa es que el tipo nos saca de la comisaría y nos lleva a Corrientes, a un restaurant griego. Entramos con el tipo este totalmente sacado, los tres atrás de él, en filita. Estaban los griegos rompiendo platos como es la costumbre y este hace parar la orquesta, toda esa fiesta que había ahí adentro. La gente se va, huían, y este le dice a la orquesta que nos den los instrumentos a nosotros. Encima se le veía el fierro asomando del saco, terrible. Va y se sienta en una silla en el medio del salón vacío y nos dice "¡Toquen!". Y le dice a Pappo: "¡Tocá esa del tren, la del tren!", y gritaba y hacía palmas. "¡Tocá... ¿cómo es? ¡La de la cerveza!". Empezamos a tocar "Fiesta cervezal" y nos mirábamos arriba de ese escenario sin entender lo que estaba pasando. En eso entró una mina, que parecía la mujer de él, y empezaron a discutir. Y veo que le pone el chumbo en la frente y le gritaba y nosotros tocando con esa escena... Entonces dice: "¡Basta, vengan conmigo!". Y lo seguimos con la camioneta hasta un barcito cerca de la cancha de River. A todo esto, se habían hecho como las cinco de la mañana. El tipo estaba borracho y duro como un tablón y le pidió a Pappo que tocara "esa del piano". Y Pappo se puso a tocar solo "Desconfío" en un piano desvencijado que tenían. Cuando vi que el tipo dio el primer cabezazo enfilé para la puerta y empecé a correr hasta Monroe, y de ahí a mi casa sin parar..."
martes, 19 de abril de 2011
Aplausos genuinos
Ayer salimos de paseo con Tomy y pasamos por el Tren de la Costa en San Isidro, donde tiene los nuevos estudios FM Simphony. Allí acompañamos la transmisión de Time Killer, tal como publiqué en el post anterior, disfrutamos la compañía de buena gente amiga y luego volvimos al auto. Camino a la búsqueda de un nuevo libro por comprar, encendí la radio y juntos escuchamos la cadena nacional que nuestra Presidente Cristina Fernández (gran oradora por cierto) brindó al pueblo argentino. No solo me llamó la atención el final en el que citó a Joaquín Sabina con su frase "que ser valiente no salga tan caro, que ser cobarde no valga la pena", sino que también me causó asombro escuchar a Tomy, con su año y tres meses, aplaudir con fuerza y sonrisas cada vez que el público (¿genuino?) aplaudía en el acto en cuestión. Luego la cadena finalizó, Sebastián Wainraich y Julieta Pink volvieron a la tira habitual de Metro y medio y el niño siguió aplaudiendo y sonriendo, lo cual me dejó algo más tranquilo al permitirme pensar que todavía no distingue demasiado los discursos y que, aunque será libre en sus decisiones y elecciones, en política por unos años no se interesará.
Participación en Time Killer, Capítulo V
Una nueva participación en Time Killer por FM Simphony 91.3Mhz. En esta ocasión, una poesía futbolera acontecida en un viejo potrero perdido por ahí. Para seguir el programa, click acá, y para escuchar el último episodio, acá.
Cuentos Deportados - Capítulo V by SebasL
"Hoy al cuento me animo a traerlo en forma de poesía, una historia de un partido histórico del barrio San Pedrito. Música maestro...
Jugado por jugado,
perdido por perdido,
así estaba Juan Pablo,
el arquero, decidido.
Nunca pensó nadie
que acontecería lo acontecido,
una sorpresa sorpresiva
con destinado destino.
Fue a minutos del final,
con el empate clavado,
que si ese gol era recibido
el empate sería derrotado.
Por eso Juan Pablo salió
con los pies hacia delante,
y sus patas dieron la patada
que provocó el disparate.
Un rival partido al medio
en el partido decisivo,
y al arquero los rivales
le partieron los incisivos.
Una batalla campal
en el campito del barrio,
donde el orgullo era el trofeo,
el tesoro más preciado.
Pero el final fue distinto
al sueño soñado por Juan Pablo,
que pagó un precio caro
por ese trofeo preciado,
y terminó clavado su orgullo
en la cárcel encarcelado."
Cuentos Deportados - Capítulo V by SebasL
"Hoy al cuento me animo a traerlo en forma de poesía, una historia de un partido histórico del barrio San Pedrito. Música maestro...
Jugado por jugado,
perdido por perdido,
así estaba Juan Pablo,
el arquero, decidido.
Nunca pensó nadie
que acontecería lo acontecido,
una sorpresa sorpresiva
con destinado destino.
Fue a minutos del final,
con el empate clavado,
que si ese gol era recibido
el empate sería derrotado.
Por eso Juan Pablo salió
con los pies hacia delante,
y sus patas dieron la patada
que provocó el disparate.
Un rival partido al medio
en el partido decisivo,
y al arquero los rivales
le partieron los incisivos.
Una batalla campal
en el campito del barrio,
donde el orgullo era el trofeo,
el tesoro más preciado.
Pero el final fue distinto
al sueño soñado por Juan Pablo,
que pagó un precio caro
por ese trofeo preciado,
y terminó clavado su orgullo
en la cárcel encarcelado."
Y a continuación, el tema de Las Pastillas del Abuelo titulado "Me juego el corazón", que dice así:
"Todavía no echan raíces
y ya vas en busca del sol,
puede ser fuerte el topetazo
de querer cantar un blues
y no saber que es un bemol.
Con alas de oro, no se puede volar.
Correrme de la parte más oscura
boicoteadora que hay en mi,
no es soplar y hacer botellas, no,
pero no quiero a ese cobarde
que dice todo que sí.
Insomnio tiene el que no está durmiendo
con el campeón que habita en sí.
Y puede ser más fácil el ruido de las nueces,
treinta velas al orgullo y raticida a la humildad,
puede ser más fácil desconfiar de un jet´aime
para no tener que afrontar el desafío Carpe diem.
Si para recobrar lo recobrado
debí perder primero lo perdido,
si para conseguir lo conseguido
tuve que soportar lo soportado,
si para estar ahora enamorado
fue menester haber estado herido,
tengo por bien sufrido lo sufrido,
tengo por bien llorado lo llorado,
porque después de todo he comprobado
que no se goza bien de lo gozado,
sino despues de haberlo padecido,
porque después de todo he comprendido
que lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado.
¿Cuántas caricias recibís al día por cagar más de lo normal?
La imitación es el peor suicidio
teniendo en cuenta que morir nos vamos a morir igual.
Morir en vida es tan absurdo, viejo, no, como esperar lo natural.
Como la abeja pica y muere obedeciendo a la natura,
mis entrañas se van en cada canción.
Y yo no creo en ese cuento del destino.
¿Qué es lo malo y qué es lo bueno?
Soy buen hombre y ya me juego el corazón."
"Todavía no echan raíces
y ya vas en busca del sol,
puede ser fuerte el topetazo
de querer cantar un blues
y no saber que es un bemol.
Con alas de oro, no se puede volar.
Correrme de la parte más oscura
boicoteadora que hay en mi,
no es soplar y hacer botellas, no,
pero no quiero a ese cobarde
que dice todo que sí.
Insomnio tiene el que no está durmiendo
con el campeón que habita en sí.
Y puede ser más fácil el ruido de las nueces,
treinta velas al orgullo y raticida a la humildad,
puede ser más fácil desconfiar de un jet´aime
para no tener que afrontar el desafío Carpe diem.
Si para recobrar lo recobrado
debí perder primero lo perdido,
si para conseguir lo conseguido
tuve que soportar lo soportado,
si para estar ahora enamorado
fue menester haber estado herido,
tengo por bien sufrido lo sufrido,
tengo por bien llorado lo llorado,
porque después de todo he comprobado
que no se goza bien de lo gozado,
sino despues de haberlo padecido,
porque después de todo he comprendido
que lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado.
¿Cuántas caricias recibís al día por cagar más de lo normal?
La imitación es el peor suicidio
teniendo en cuenta que morir nos vamos a morir igual.
Morir en vida es tan absurdo, viejo, no, como esperar lo natural.
Como la abeja pica y muere obedeciendo a la natura,
mis entrañas se van en cada canción.
Y yo no creo en ese cuento del destino.
¿Qué es lo malo y qué es lo bueno?
Soy buen hombre y ya me juego el corazón."
martes, 12 de abril de 2011
Participación en Time Killer, Capítulo IV
Algunos contratiempos hicieron que mi semana anterior no haya sido demasiado creativa, pero finalmente pude acompañar a Julián, Paula y Gustavo en el estudio de FM Simphony en una nueva emisión de Time Killer. Brevemente pude relatarles cómo maté el tiempo durante mi domingo libre, y así surgió el audio que aparece a continuación. (Click aquí para escuchar el programa entero).
“Ayer domingo, día ideal acorde a la temática de este programa, me desperté con la alegría de tener por delante muchísimo tiempo para matar. Ninguna nube en el cielo, temperatura primaveresca, clima ideal para hacer lo que debíamos hacer en una jornada no laboral.
Diez y cuarto de la mañana. Subí al auto, puse un disco de grandes éxitos de Maná y me fui a buscar a mi familia, ya que habíamos dormido en casas separadas (vieron como es esto de los matrimonios modernos, no?). Cuando llegué desde Florida a San Isidro me enteré que teníamos que llevar un paquete a… Florida, motivo por el cual tuve que recorrer inversamente el camino realizado minutos atrás para cumplir la primera misión.
Once de la mañana. Paquete misterioso entregado (todo legal, vale la aclaración). Recordé que tenía que comprar el remedio para mi dolor de oído que se había acabado la noche anterior. El remedio, no el dolor de oído. Pasamos por una, dos, tres farmacias, todas cerradas. Recién en la cuarta, también con la persiana baja, encontramos el cartelito que decía cuál de ellas estaba de turno, entonces dimos las últimas vueltas y desembocamos en el lugar deseado.
Doce y cuarto del mediodía. Tomé el antibiótico y subimos a la autopista Panamericana. A paso pesado entre mucho conductor dominguero, pero a la vez esquivando a los que veía venir a través del espejo retrovisor a mucha pero mucha velocidad, viajamos hasta Ingeniero Maschwitz, donde celebramos el cumpleaños de mi madre, que ya acumuló varias juventudes y llegó a los 60. El reloj marcaba las 13.
Entre sobrinos correteando por todos lados, sandwichitos de carne asada, pedazos de tortas que justifican esta panza y más sobrinos corriendo por todos lados (entre paréntesis, nunca dude en alquilar un castillo inflable si tiene más de cinco niños en la casa), se pasó una tarde que además de placentera resultó agotadora, y entonces emprendimos el regreso.
Siete y veinte de la tarde. Retomamos la autopista Panamericana y, tras superar el peaje a la altura de la Ford, nos encontramos con una marea de lucecitas rojas de coches detenidos que indicaban que el camino a casa podía ser tan lento como el programa de limpieza del Riachuelo. Pero no se preocupen, no fue tan grave, una hora y cuarenta minutos más tarde habíamos concluido el trayecto… que en un día de tránsito normal no hubiese llevado más de media hora.
Ahí fue cuando recordé el mail que había leído a la mañana temprano, que decía que hoy nos encontraríamos acá en el estudio y que podíamos traer algo para compartir sobre nuestros tiempos libres. Se me ocurrió que haber pasado cuatro horas y veinticinco minutos de mi domingo libre manejando era algo que lejos estaba de lo que había soñado, y quería compartirlo con ustedes junto al disco de Maná, que nunca saqué del auto y todavía está en mi cabeza sonando…”
“Ayer domingo, día ideal acorde a la temática de este programa, me desperté con la alegría de tener por delante muchísimo tiempo para matar. Ninguna nube en el cielo, temperatura primaveresca, clima ideal para hacer lo que debíamos hacer en una jornada no laboral.
Diez y cuarto de la mañana. Subí al auto, puse un disco de grandes éxitos de Maná y me fui a buscar a mi familia, ya que habíamos dormido en casas separadas (vieron como es esto de los matrimonios modernos, no?). Cuando llegué desde Florida a San Isidro me enteré que teníamos que llevar un paquete a… Florida, motivo por el cual tuve que recorrer inversamente el camino realizado minutos atrás para cumplir la primera misión.
Once de la mañana. Paquete misterioso entregado (todo legal, vale la aclaración). Recordé que tenía que comprar el remedio para mi dolor de oído que se había acabado la noche anterior. El remedio, no el dolor de oído. Pasamos por una, dos, tres farmacias, todas cerradas. Recién en la cuarta, también con la persiana baja, encontramos el cartelito que decía cuál de ellas estaba de turno, entonces dimos las últimas vueltas y desembocamos en el lugar deseado.
Doce y cuarto del mediodía. Tomé el antibiótico y subimos a la autopista Panamericana. A paso pesado entre mucho conductor dominguero, pero a la vez esquivando a los que veía venir a través del espejo retrovisor a mucha pero mucha velocidad, viajamos hasta Ingeniero Maschwitz, donde celebramos el cumpleaños de mi madre, que ya acumuló varias juventudes y llegó a los 60. El reloj marcaba las 13.
Entre sobrinos correteando por todos lados, sandwichitos de carne asada, pedazos de tortas que justifican esta panza y más sobrinos corriendo por todos lados (entre paréntesis, nunca dude en alquilar un castillo inflable si tiene más de cinco niños en la casa), se pasó una tarde que además de placentera resultó agotadora, y entonces emprendimos el regreso.
Siete y veinte de la tarde. Retomamos la autopista Panamericana y, tras superar el peaje a la altura de la Ford, nos encontramos con una marea de lucecitas rojas de coches detenidos que indicaban que el camino a casa podía ser tan lento como el programa de limpieza del Riachuelo. Pero no se preocupen, no fue tan grave, una hora y cuarenta minutos más tarde habíamos concluido el trayecto… que en un día de tránsito normal no hubiese llevado más de media hora.
Ahí fue cuando recordé el mail que había leído a la mañana temprano, que decía que hoy nos encontraríamos acá en el estudio y que podíamos traer algo para compartir sobre nuestros tiempos libres. Se me ocurrió que haber pasado cuatro horas y veinticinco minutos de mi domingo libre manejando era algo que lejos estaba de lo que había soñado, y quería compartirlo con ustedes junto al disco de Maná, que nunca saqué del auto y todavía está en mi cabeza sonando…”
viernes, 8 de abril de 2011
Participación en Time Killer, Capítulo III
El siguiente audio pudo apreciarse el último lunes durante la emisión de Time Killer por FM Simphony 91.3Mhz. Con la conducción de Julián Harf y la compañía de Gustavo Lombardo, Paula Alejandra Lastra y quien aquí escribe, un programa para entretenerse en sus ratos libres... Más abajo transcribo el texto de la sección Cuentos Deportados en cuestión, un caso real cuyos protagonistas llevan otros nombres para preservar su identidad.
Cuentos Deportados - Capítulo III by SebasL
"Fumaba ansioso en la sala de espera, época aquella en que los partos no eran presenciados por los padres y entonces los nervios ganaban en el terreno de la incertidumbre. “Lo felicito, es un varón”, fue lo primero que escuchó cuando el médico salió a través de la puerta, y entonces Alejandro se distendió y emocionó. Pasaron los minutos y una vez dentro del cuarto de aquél hospital la pareja observó con dulzura a Franco, el primero de los tres hijos que el tiempo y la vida les brindaría. Carlos, un amigo del club que estaba casi tan ansioso como la familia misma, se hizo presente enseguida para felicitar a los flamantes papás y ella le agradeció el tierno gesto de acercarse hasta allí tan pronto había recibido la noticia. Claro que todo no podía ser tan perfecto, entonces la sorpresa llegó. Fue al ratito nomás cuando Carlitos miró a Alejandro, le hizo el gesto que acompaña al “Bueno, ¿vamos?”, y entonces Ale le dio un beso en la frente a su mujer, pasó la mano sobre la cabeza del recién nacido y sacó un bolso que se encontraba debajo de la cama. Allí adentro tenía el conjunto deportivo para cambiarse y la raqueta para afrontar el desafío, un torneo de tenis interno que el club había organizado, y que dejaría solos a madre e hijo por el resto del día y con el obligado llanto de la primera noche."
lunes, 28 de marzo de 2011
Conclusiones domingueras
Fueron tres momentos los que marcaron mi día de descanso, además del exquisito asado en familia disfrutado. Por un lado, indignado por el bloqueo al diario Clarín, porque como expresaron muchos periodistas de diversos medios, en un país que celebra vivir en estado de democracia la libertad de expresión debe ser respetada. Y no sé cuánto puede haber afectado también esto a cantidad de trabajadores que alistados en sus kioscos de diarios esperaron en vano y perdieron parte de sus ingresos económicos en un día clave para ellos. No hay mucho por agregar a esto, la situación habla por sí sola.
Por otra parte, entre las cartas de lectores del diario La Nación encontré esto que transcribo a continuación: "Agradezco que me permita utilizar este prestigioso medio para hacerle llegar este pedido al compañero Hugo Moyano. Estimado compañero, le pido por favor que no haga ningún paro, no sea cosa que la gente piense que lo hace para que no lo investiguen por el tema de Suiza: no hay que darle que hablar a la gente malintencionada. Ya sabe que se anda diciendo que usted es dueño de empresas, que tiene varias propiedades, y hace un tiempo algún amigo oligarca me envió un mail en el que se le adjudicaba la compra de un campo en la provincia de Buenos Aires. Por eso, compañero, pida que lo investiguen y así verán estos charlatanes que un líder sindicalista como usted vive de su salario y pensando en nosotros, los trabajadores; eso sí, le pido que les dé un tirón de orejas a esos gremialistas que cuando los van a detener por habérseles escapado algún que otro troquel, o por la posible participación en un asesinato, los encuentren en un departamento de un millón de dólares. Compañero, está en usted demostrarles a esos parlanchines su moral, su honestidad y su impoluta trayectoria y la de su entorno familiar". La misma fue firmada por el Sr. Arq. Jorge Robbio (jr@arqrobbio.com.ar) y simplemente me pareció genial.
Por último, una breve extracción de la novela "El hombre que amaba a los perros", cuyo autor es Leonardo Padura y en la cual narra la historia sobre el asesinato de Trotski en una forma muy atrapante (al menos para quien aquí escribe). Es una parte en la que Iván, uno de sus protagonistas que a su vez es ciudadano de una pobrísima Cuba en crisis de los '90, vuelca un concepto que la vida le fue impregnando: "... había aprendido que la verdadera grandeza humana está en la práctica de la bondad sin condiciones, en la capacidad de dar a los que nada tienen, pero no lo que nos sobra, sino una parte de lo poco que tenemos. Dar hasta que duela, y no hacer política ni pretender preeminencias con ese acto, y mucho menos practicar la engañosa filosofía de obligar a los demás a que acepten nuestros conceptos del bien y de la verdad porque (creemos) son los únicos posibles y porque, además, deben estarnos agradecidos por lo que les dimos, aun cuando ellos no lo pidieran".
Por otra parte, entre las cartas de lectores del diario La Nación encontré esto que transcribo a continuación: "Agradezco que me permita utilizar este prestigioso medio para hacerle llegar este pedido al compañero Hugo Moyano. Estimado compañero, le pido por favor que no haga ningún paro, no sea cosa que la gente piense que lo hace para que no lo investiguen por el tema de Suiza: no hay que darle que hablar a la gente malintencionada. Ya sabe que se anda diciendo que usted es dueño de empresas, que tiene varias propiedades, y hace un tiempo algún amigo oligarca me envió un mail en el que se le adjudicaba la compra de un campo en la provincia de Buenos Aires. Por eso, compañero, pida que lo investiguen y así verán estos charlatanes que un líder sindicalista como usted vive de su salario y pensando en nosotros, los trabajadores; eso sí, le pido que les dé un tirón de orejas a esos gremialistas que cuando los van a detener por habérseles escapado algún que otro troquel, o por la posible participación en un asesinato, los encuentren en un departamento de un millón de dólares. Compañero, está en usted demostrarles a esos parlanchines su moral, su honestidad y su impoluta trayectoria y la de su entorno familiar". La misma fue firmada por el Sr. Arq. Jorge Robbio (jr@arqrobbio.com.ar) y simplemente me pareció genial.
Por último, una breve extracción de la novela "El hombre que amaba a los perros", cuyo autor es Leonardo Padura y en la cual narra la historia sobre el asesinato de Trotski en una forma muy atrapante (al menos para quien aquí escribe). Es una parte en la que Iván, uno de sus protagonistas que a su vez es ciudadano de una pobrísima Cuba en crisis de los '90, vuelca un concepto que la vida le fue impregnando: "... había aprendido que la verdadera grandeza humana está en la práctica de la bondad sin condiciones, en la capacidad de dar a los que nada tienen, pero no lo que nos sobra, sino una parte de lo poco que tenemos. Dar hasta que duela, y no hacer política ni pretender preeminencias con ese acto, y mucho menos practicar la engañosa filosofía de obligar a los demás a que acepten nuestros conceptos del bien y de la verdad porque (creemos) son los únicos posibles y porque, además, deben estarnos agradecidos por lo que les dimos, aun cuando ellos no lo pidieran".
viernes, 25 de marzo de 2011
Inestable
Con ganas de todo y ganas de nada. La cabeza en infinidad de cosas y las patas estancadas. Buscando la flecha indicadora con la luz apagada. ¿Esperanzado o desilusionado? ¿Estará mal que se aburra al leer los diarios? ¿Hay elecciones este año? ¿Quiénes son los candidatos? Nunca termina de comprender si vamos por buen camino o si otra vez desbarrancamos. ¿Al final hay que ser individualista o está bien intentar ser solidario? Sigue con la suya, disfrutando a quienes lo cultivan y le arrancan sonrisas e ignorando a los malhumorados. Tiene un proyecto, se acortan los plazos, sabe que otra página en esto que llaman vida está por pegar la vuelta, y eso enciende el motorcito que lo conduce a seguir andando.
miércoles, 23 de marzo de 2011
Participación en El Tercer Fantasma, Capítulo II
El siguiente audio fue extraído del programa El Tercer Fantasma en su emisión del día martes 22 de marzo de 2011, con la conducción de Gustavo Pagani y la participación de quien escribe. Debajo podrán leer el texto referido a la sección en cuestión.
"Muy buenas tardes radioescuchas del Tercer Fantasma, los saluda Mick Richards, el encargado de llevarlos hacia atrás en el tiempo del mundo de la música. Nos encontramos en el mes de marzo, recibiendo al otoño por estas latitudes, época en la que sucedieron acontecimientos como los que mencionaremos a continuación:
Año 1944, nacimiento de Diana Ross; en 1947 llegaba al mundo Elton John y 12 meses más tarde el que sería líder de Aerosmith, Steven Tyler. El 22 de marzo del ’63 sale el primer álbum de los Beatles, Please, please, me, y para la misma época pero en 1969 se casaban en Gibraltar John Lennon y Yoko Ono, con todo lo que eso implicaría.
Pero la opción a la que nos transportaremos hoy tiene como destino el año 1950, y la ocasión que nos convoca es el nacimiento de Roger Hodgson, ¿me acompañan fantasmas?
21 de marzo de 1950 en Portsmouth, Inglaterra, llega al mundo Charles Roger Pomfret Hodgson, quien se destacaría como tecladista, guitarrista y bajista, pero por sobre todas las cosas cantante, consagrándose desde muy chico al frente de una banda de rock progresivo llamada Supertramp.
Roger Hodgson tenía 17 años cuando adquirió un teclado barato que le vendió un vecino en la ciudad de Oxford, y fue a esa edad que compuso dos clásicos que quedarían en la historia de la música mundial: Breakfast in America y The logical song.
Fue en 1969, sí, a sus 19 años, cuando formó Supertramp, grupo que dejaría una huella de dinosaurio hasta su disolución en 1983. A las canciones antes mencionadas hay que sumar los temas Dreamer, It´s rainning again, Fool’s Overture y Give a little bit como los imprescindibles para conocer a la banda.
A partir de 1984, Hodgson inició una carrera independiente que se vio interrumpida casi por diez años debido a un accidente en el que se fracturó sus dos muñecas, pero que lejos estuvo de bajarlo de los escenarios. In the eye of the storm, Hai Hai y Open the door conforman su discografía en carácter de solista, presentados en diversas giras alrededor del mundo. Además supo colaborar para el grupo Yes en la realización de su álbum Talk, y participó en la gira titulada Ringo Starr and his All-Starr Band de principios de este siglo.
Fue en 2009 la última vez que pudimos apreciarlo por nuestros pagos, cuando un colmado teatro porteño Gran Rex lo ovacionó de pie. Ayer, lunes 21 de marzo de 2011, Roger Hodgson celebró sus 61 años de edad y nosotros, en este segmento fantasmal, lo acompañamos de la mejor manera posible, escuchando una versión en vivo de Breakfast in America…"
"Muy buenas tardes radioescuchas del Tercer Fantasma, los saluda Mick Richards, el encargado de llevarlos hacia atrás en el tiempo del mundo de la música. Nos encontramos en el mes de marzo, recibiendo al otoño por estas latitudes, época en la que sucedieron acontecimientos como los que mencionaremos a continuación:
Año 1944, nacimiento de Diana Ross; en 1947 llegaba al mundo Elton John y 12 meses más tarde el que sería líder de Aerosmith, Steven Tyler. El 22 de marzo del ’63 sale el primer álbum de los Beatles, Please, please, me, y para la misma época pero en 1969 se casaban en Gibraltar John Lennon y Yoko Ono, con todo lo que eso implicaría.
Pero la opción a la que nos transportaremos hoy tiene como destino el año 1950, y la ocasión que nos convoca es el nacimiento de Roger Hodgson, ¿me acompañan fantasmas?
21 de marzo de 1950 en Portsmouth, Inglaterra, llega al mundo Charles Roger Pomfret Hodgson, quien se destacaría como tecladista, guitarrista y bajista, pero por sobre todas las cosas cantante, consagrándose desde muy chico al frente de una banda de rock progresivo llamada Supertramp.
Roger Hodgson tenía 17 años cuando adquirió un teclado barato que le vendió un vecino en la ciudad de Oxford, y fue a esa edad que compuso dos clásicos que quedarían en la historia de la música mundial: Breakfast in America y The logical song.
Fue en 1969, sí, a sus 19 años, cuando formó Supertramp, grupo que dejaría una huella de dinosaurio hasta su disolución en 1983. A las canciones antes mencionadas hay que sumar los temas Dreamer, It´s rainning again, Fool’s Overture y Give a little bit como los imprescindibles para conocer a la banda.
A partir de 1984, Hodgson inició una carrera independiente que se vio interrumpida casi por diez años debido a un accidente en el que se fracturó sus dos muñecas, pero que lejos estuvo de bajarlo de los escenarios. In the eye of the storm, Hai Hai y Open the door conforman su discografía en carácter de solista, presentados en diversas giras alrededor del mundo. Además supo colaborar para el grupo Yes en la realización de su álbum Talk, y participó en la gira titulada Ringo Starr and his All-Starr Band de principios de este siglo.
Fue en 2009 la última vez que pudimos apreciarlo por nuestros pagos, cuando un colmado teatro porteño Gran Rex lo ovacionó de pie. Ayer, lunes 21 de marzo de 2011, Roger Hodgson celebró sus 61 años de edad y nosotros, en este segmento fantasmal, lo acompañamos de la mejor manera posible, escuchando una versión en vivo de Breakfast in America…"
martes, 22 de marzo de 2011
Participación en Time Killer, Capítulo II
Segunda aparición de la sección Cuentos Deportados en el programa Time Killer. Relatos que relacionan a los deportes y la gente que los practica en sus tiempos libres, y las cosas que éstos son capaces de hacer con tal de llevarlos a cabo. ¿Que todavía no escuchaste el programa? Los lunes a las 18hs por FM Simphony 91.3Mhz.
"Agua de lluvia. Bendición para el trabajador de la tierra al cual alegra en sus cosechas. Aroma renovador en toda jungla de cemento cuando sus primeras gotas llegan al verde cesped de jardines y veredas. Caricias sobre los rostros cuando con su frescura combate al calor que acecha en sus grados más altos. Agua de lluvia. Capaz de transformar paisajes decorando el horizonte con cortinas o dibujando un arco de colores. Capaz de limpiar heridas superfluas de tan solo cubrir con su manto el cuerpo de un ser humano. Capaz de despertar sentimientos que de no refrescarse habían quedado dormidos con el tiempo. Agua de lluvia. Que puede inundar ciudades en tan escasos minutos, y provocar que María, Cecilia y Juan Carlos terminen haciendo footing dentro de un tres ambientes, acomodando el amueblado de manera tal que el circuito sea lo más digno posible e intentando no despertar a Pablo, que a las siete de la mañana recién había regresado de su horario nocturno de trabajo".
"Agua de lluvia. Bendición para el trabajador de la tierra al cual alegra en sus cosechas. Aroma renovador en toda jungla de cemento cuando sus primeras gotas llegan al verde cesped de jardines y veredas. Caricias sobre los rostros cuando con su frescura combate al calor que acecha en sus grados más altos. Agua de lluvia. Capaz de transformar paisajes decorando el horizonte con cortinas o dibujando un arco de colores. Capaz de limpiar heridas superfluas de tan solo cubrir con su manto el cuerpo de un ser humano. Capaz de despertar sentimientos que de no refrescarse habían quedado dormidos con el tiempo. Agua de lluvia. Que puede inundar ciudades en tan escasos minutos, y provocar que María, Cecilia y Juan Carlos terminen haciendo footing dentro de un tres ambientes, acomodando el amueblado de manera tal que el circuito sea lo más digno posible e intentando no despertar a Pablo, que a las siete de la mañana recién había regresado de su horario nocturno de trabajo".
martes, 15 de marzo de 2011
Participación en Time Killer, Capítulo I
El audio que acompaña este post pudo ser apreciado en el segundo programa de Time Killer, emitido en FM Simphony 91.3Mhz el lunes 14 de marzo de 2011, con la conducción de Julián Harf y la participación de quien escribe. A continuación podrán leer el texto del cuento en cuestión.
"Era dorado, según le dijeron alguna vez enchapado en oro. Ya había perdido casi todo el domingo buscándolo, y ahora llevaba más de una hora desde su regreso del trabajo y no podía encontrarlo por ningún lado. Dio vuelta la mesita de luz, sacudió las sábanas de la cama, revisó cada centímetro del suelo de la habitación… Y nada. Abrió la puerta bruscamente y con la paciencia totalmente agotada acusó a su hermana a los gritos, pero ella se defendió con un tono aún más fuerte. Ahí fue cuando se metió la madre para intermediar, para calmar las aguas como quien dice. Pero con la bronca que tenía él encima, le contestó mal a la vieja y chau, se terminó de pudrir todo. Porque la señora tiene su carácter también, entonces se le salió la cadena. Voló un sopapo que no llegó a destino, se oyeron gritos irrepetibles, frases que rara vez se podrán escuchar nuevamente. Un florero cayó al piso desde la mesa del pasillo, esa mesa que se corrió unos centímetros entre tanto revoloteo y ahí… Ahí al costadito del lugar que ocupaba una de las patas de la mesa brilló algo dorado. A Sergio se le iluminaron los ojos y esquivando manotazos y gritos se zambulló y alcanzó el arito perdido. Se levantó, miró a su hermana y a su vieja con una sonrisa que lejos estuvo de ser devuelta y salió corriendo para la canchita. Se puso el aro en su oreja izquierda y le dijo a Pablito, su amigo que arrancaba la noche del lunes en el arco, que se quedara tranquilo que en los últimos cuatro partidos la cábala nunca había fallado".
"Era dorado, según le dijeron alguna vez enchapado en oro. Ya había perdido casi todo el domingo buscándolo, y ahora llevaba más de una hora desde su regreso del trabajo y no podía encontrarlo por ningún lado. Dio vuelta la mesita de luz, sacudió las sábanas de la cama, revisó cada centímetro del suelo de la habitación… Y nada. Abrió la puerta bruscamente y con la paciencia totalmente agotada acusó a su hermana a los gritos, pero ella se defendió con un tono aún más fuerte. Ahí fue cuando se metió la madre para intermediar, para calmar las aguas como quien dice. Pero con la bronca que tenía él encima, le contestó mal a la vieja y chau, se terminó de pudrir todo. Porque la señora tiene su carácter también, entonces se le salió la cadena. Voló un sopapo que no llegó a destino, se oyeron gritos irrepetibles, frases que rara vez se podrán escuchar nuevamente. Un florero cayó al piso desde la mesa del pasillo, esa mesa que se corrió unos centímetros entre tanto revoloteo y ahí… Ahí al costadito del lugar que ocupaba una de las patas de la mesa brilló algo dorado. A Sergio se le iluminaron los ojos y esquivando manotazos y gritos se zambulló y alcanzó el arito perdido. Se levantó, miró a su hermana y a su vieja con una sonrisa que lejos estuvo de ser devuelta y salió corriendo para la canchita. Se puso el aro en su oreja izquierda y le dijo a Pablito, su amigo que arrancaba la noche del lunes en el arco, que se quedara tranquilo que en los últimos cuatro partidos la cábala nunca había fallado".
martes, 8 de marzo de 2011
Participación en Time Killer, Capítulo 0
Este lunes 7 de marzo comenzó un nuevo ciclo en FM Simphony llamado Time Killer, en el cual participo en la realización de un segmento del programa. Bajo el título Cuentos Deportados, consiste en la narración de breves historias cotidianas que se relacionan de alguna manera con el deporte amateur, ese que practicamos en nuestros ratos libres y por el cual hacemos cosas impensadas con tal de llevarlo a cabo. Con la conducción de Julián Harf y la participación de Paula Lastra, Gustavo Lombardo y quien escribe, aquí pueden escuchar el primer capítulo y saber de qué se trata, para luego agendarse todos los lunes a las 18hs. y estar presentes al momento de la emisión (click acá).
miércoles, 2 de marzo de 2011
Participación en El Tercer Fantasma, Capítulo I
El siguiente audio fue extraído del programa El Tercer Fantasma en su emisión del día martes 1º de marzo de 2011, con la conducción de Gustavo Pagani y la participación de quien escribe. Debajo podrán leer el texto referido a la nueva sección que aquí se presentó.
El Tercer Fantasma - Mick Richards - Capítulo I by SebasL
"Muy buenas tardes radioescuchas del Tercer Fantasma, les doy la bienvenida a una nueva columna de las tantas que se encargan de sostener a este programa. Mi nombre, Mick Richards, soy un viajero en el tiempo del mundo de la música y aquí los invitaré a viajar hacia alguna fecha que por alguna particularidad haya dejado una huella en la historia del rock.
Tenemos la opción de viajar hacia atrás en el tiempo. Nos tomamos de las manos junto al fantasma y en una primera semana del mes de marzo hay dos alternativas posibles a las cuales los puedo transportar:
- Si aprietan la primera tecla llegaríamos al 5 de marzo de 1998 y así podríamos evitar el divorcio entre Mariah Carey y Tommy Mottola.
- Si optan por la tecla B regresaríamos al 2 de marzo de 1942 para revivir el nacimiento de Lewis Allen Reed.
¡Buena elección Homero!
2 de marzo de 1942, Freeport, Long Island, New York. Lewis Allen Reed en realidad se hizo famoso bajo el nombre de Lou Reed, esta semana está celebrando sus 69 años y es considerado uno de los padres del rock alternativo, primero como líder del grupo The Velvet Underground, una banda que no alcanzó popularidad comercial pero es considerada de gran influencia en la cultura under, y luego con una carrera solista extraordinaria que incluye 21 discos de estudio y otros tantos en vivo y en directo.
Para empezar a conocer a Lou Reed es necesario aclarar que desde joven estuvo abocado a la literatura, por eso declaró en los inicios de su carrera musical que uno de sus objetivos sería “traer la sensibilidad de la novela a la música rock”. Así, en varios de sus trabajos discográficos se pueden encontrar letras de temas que llevan una correlación entre sí, con la presencia incluso de Allen Ginsberg, Jean Genet y Edgar Allan Poe como algunos de los escritores en los que Reed se apoyó para la realización de su obra.
Durante los primeros años se dedicó a escribir y cantar acerca de las drogas, con temas como Heroin o Perfect day, que tiempo después sería incluido en la banda sonora de la película Trainspotting. Walk on the wild side es otro de sus hits que no pueden dejar de ser mencionados. Con producción de David Bowie, relata una historia de encuentros con transexuales, prostitutas, temas tabú para los principios de los ‘70 que de todas maneras logró un lugar de difusión importante en las radios. Fue con su álbum New York que alcanzó gran éxito denunciando en sus letras los peores rasgos de la ciudad en cuestión, y hasta atacando al mismísimo Papa Juan Pablo II.
Durante los últimos diez años publicó los discos Ecstasy, The raven y Hudson river wind meditations, además de colaborar con The Killers en su tema Tranquilize y con Gorillaz en Some kind of nature.
Rock experimental, a veces denso y deprimente, mucha distorsión. Canciones extensas con varios cuelgues, un nombre que ya está registrado en la historia de la música y que esta semana celebra su cumpleaños número 69. Me despido hasta un próximo encuentro y los dejo regresar al presente con El Tercer Fantasma, pero no sin antes escuchar Satelite of love, un clásico de Lou Reed…"
sábado, 26 de febrero de 2011
Motocicletas e imprudencias
La moto en marcha, el hombre en su casco y detrás... la novia, mujer, madre sin protección alguna. O peor, en el medio de ambos un chico o una chica de poquitos años que a veces disfrutan en su inocencia del viaje y otras se agarran con cara de susto permanente. Situación que aparece con frecuencia frente a mis ojos y la indignación que crece. ¿Necesitan un control policial que los detenga y advierta sobre el peligro al que se exponen? Porque si se los dice uno cualquiera se enojan, se justifican vaya uno a saber con qué argumentos, y siguen su rumbo conformes a una respuesta sin goyete (si la expresión se me permite). "A mi no me va a pasar", pensamos todos, hasta que pasa...
miércoles, 23 de febrero de 2011
Días de radio
Con algunas de las personas que leen el blog nos conocemos más, con otras menos, lo cierto es que quería compartir con todos que luego de algunos años al frente de diversos programas radiales, este 2011 me encuentra en una posición diferente. Como decidimos en familia dejar atrás la gran ciudad y buscar nuevos horizontes, opté por no iniciar la temporada en ninguna emisora local. Pero por supuesto me resulta muy difícil mantenerme al margen de algo que tanto me apasiona como lo es hacer radio, entonces aquí el quid de la cuestión de este post. A partir de marzo nos podemos volver a encontrar al aire en FM Simphony 91.3Mhz gracias al lugar que dos amigos del medio me están brindando.
Por un lado, los martes a partir de las 19hs. me sumo a la emisión de El Tercer Fantasma (facebook), con la conducción de Gustavo Pagani (no, no es pariente del Horacio del Grupo Clarín). Un programa dedicado íntegramente al mundo de la música y en el cual los invitaré a viajar a través del tiempo, hacia alguna fecha que por alguna particularidad haya dejado una huella en la historia del rock.
Y por otra parte, los lunes en el horario de las 18 llegará Time Killer (facebook, blog), con la conducción de Julián Harf (como ya entré en confianza le dijo Juli). La temática girará en torno a diversas actividades que realiza el ser humano durante su tiempo libre, es decir, para matar el tiempo. Mi participación aquí estará plasmada en la sección "Cuentos deportados", dedicada a relatar breves cuentos relacionados en alguna manera al deporte amateur que practicamos nosotros, los no profesionales, y que escribiré y saldrán a la luz con mi voz de locutor… o algo así.
Una vez emitidas las secciones al aire iré publicando en este espacio los escritos de cada semana, espero se sumen y acompañen en ambos ciclos, porque al que escribe, hace radio o se expresa de la forma en que fuere siempre le gusta saber que alguien está, de alguna manera, recepcionando y participando del otro lado.
Por un lado, los martes a partir de las 19hs. me sumo a la emisión de El Tercer Fantasma (facebook), con la conducción de Gustavo Pagani (no, no es pariente del Horacio del Grupo Clarín). Un programa dedicado íntegramente al mundo de la música y en el cual los invitaré a viajar a través del tiempo, hacia alguna fecha que por alguna particularidad haya dejado una huella en la historia del rock.
Y por otra parte, los lunes en el horario de las 18 llegará Time Killer (facebook, blog), con la conducción de Julián Harf (como ya entré en confianza le dijo Juli). La temática girará en torno a diversas actividades que realiza el ser humano durante su tiempo libre, es decir, para matar el tiempo. Mi participación aquí estará plasmada en la sección "Cuentos deportados", dedicada a relatar breves cuentos relacionados en alguna manera al deporte amateur que practicamos nosotros, los no profesionales, y que escribiré y saldrán a la luz con mi voz de locutor… o algo así.
Una vez emitidas las secciones al aire iré publicando en este espacio los escritos de cada semana, espero se sumen y acompañen en ambos ciclos, porque al que escribe, hace radio o se expresa de la forma en que fuere siempre le gusta saber que alguien está, de alguna manera, recepcionando y participando del otro lado.
miércoles, 16 de febrero de 2011
Expresión creativa
Decía ser artista, aunque los críticos opinaban que sus obras más bien eran “sobras del arte”. Tenía el taller ubicado en el barrio de La Paternal, al cual intentar ingresar en las últimas semanas resultaba complicado. Este hombre de unos 60 años primero se hizo conocido porque era vecino del músico Norberto Napolitano, Pappo, que en muchísimas ocasiones mencionó su nombre y hasta le dedicó un tema que nunca fue grabado. Luego tomó trascendencia pública el día que los noticieros se acercaron hasta su puerta y él salió como testigo de un choque de colectivos fulero, si hasta zafó de un interno de la 166 que casi se mete dentro de la casa. Otra vuelta también ocupó las tapas de los diarios al realizar una huelga de hambre encadenado a la puerta de la Casa de la Cultura de la Ciudad de Buenos Aires, por considerar que merecía recibir un subsidio para presentar en Europa unas muestras hechas con chatarra, pero la ayuda económica nunca llegó y terminó unas horas preso por morderle un sandwich de milanesa a un muchacho que pasaba caminando. Ahora hacía tiempo que no llamaba la atención, hasta que los vecinos de la cuadra convocaron a los medios e iniciaron un escrache con cacerolazos. Intentar ingresar a su taller resultaba complicado. Ni siquiera la policía logró adentrarse en aquellas instalaciones en un primer tanteo. Es que en esta ocasión había transgredido ciertos límites. Fue a causa de una de sus recientes inspiraciones que lo llevó a armar una estructura de hierros cruzados que tenía frutas y hortalizas incrustadas por todos lados. Muy colorido en un principio, cuando las altas temperaturas dentro del galpón con techo de chapa hicieron efecto, las diferentes especies literalmente se pudrieron con un consecuente efecto hediondo que alcanzaba un radio de trescientos metros. “El árbol de la vida” lo había titulado, aunque paradójicamente tenía un olor a muerto difícil de ser asimilado. Problemas que surgen al tener el arte un concepto de interpretación tan amplio.
viernes, 11 de febrero de 2011
Admiración
Pisó fuerte los frenos cuando la luz cambió bruscamente al amarillo para pasar enseguida al rojo, quedando a unos centímetros de la parte trasera de aquella moto.
- ¡Linda nave! - dijo el conductor.
- ¿Linda? ¡Hermosa! Mirá lo que es eso... - lo siguió el acompañante.
- Me llego a subir ahí un ratito nomás y me puedo morir tranquilo.
- No, si me subo yo no me bajo en mi vida, ni que me ofrezcan... no sé, lo que se te ocurra.
- Sabés lo que debe ser eso, no te olvidás más si llegás a probarla.
- Yo llego a tener algo así y me voy para todos lados, para mostrarla nomás, para que me vean ahí al ladito.
- Eso seguro, con lo agrandado que sos vos, si conseguís una como esa no entrarías por ninguna puerta...
- ¡Más vale! Inflo el pecho y me paseo de acá para allá, está bárbara, en mi barrio no hay de esas.
- ¿Sabés lo que pasa? Debe salir una fortuna mantenerla, no son baratas las de este tipo.
- En eso tenés razón... Está bien, dámela un ratito nomás, después que la mantenga otro.
Un minuto pasó y la luz cambió al amarillo para dar lugar al verde. La silueta de esa hermosa mujer sentada en la parte trasera de la vieja moto desvencijada se alejó lentamente por la avenida, mientras ambos compañeros se quedaron imaginando el rostro que tendría esa nueva efímera fantasía.
- ¡Linda nave! - dijo el conductor.
- ¿Linda? ¡Hermosa! Mirá lo que es eso... - lo siguió el acompañante.
- Me llego a subir ahí un ratito nomás y me puedo morir tranquilo.
- No, si me subo yo no me bajo en mi vida, ni que me ofrezcan... no sé, lo que se te ocurra.
- Sabés lo que debe ser eso, no te olvidás más si llegás a probarla.
- Yo llego a tener algo así y me voy para todos lados, para mostrarla nomás, para que me vean ahí al ladito.
- Eso seguro, con lo agrandado que sos vos, si conseguís una como esa no entrarías por ninguna puerta...
- ¡Más vale! Inflo el pecho y me paseo de acá para allá, está bárbara, en mi barrio no hay de esas.
- ¿Sabés lo que pasa? Debe salir una fortuna mantenerla, no son baratas las de este tipo.
- En eso tenés razón... Está bien, dámela un ratito nomás, después que la mantenga otro.
Un minuto pasó y la luz cambió al amarillo para dar lugar al verde. La silueta de esa hermosa mujer sentada en la parte trasera de la vieja moto desvencijada se alejó lentamente por la avenida, mientras ambos compañeros se quedaron imaginando el rostro que tendría esa nueva efímera fantasía.
miércoles, 9 de febrero de 2011
Todavía no comprendo
Sé que a la distancia es muy difícil comprender cualquier situación en su totalidad, más allá de aquellas noticias que podamos leer y observar gracias a un mundo globalizado y a tantos medios de comunicación existentes, pero... ¿Quién puede explicar que en El Cairo aún no se haya modificado ninguna pieza y continúen las manifestaciones y los enfrentamientos entre la gente? ¿Qué esperan los responsables de tantas muertes para asumir culpas y dar un paso al costado? ¿Alguna vez tendrá valor la vida de los seres humanos?
martes, 8 de febrero de 2011
Decisiones maduras
Está ahí desde que llegué al barrio. Ahí, sí, hace tres años en la vereda de la calle España al mil quinientos y pico, en Florida. Y te aseguro que a pesar de conocer su existencia, caí en su trampa muchísimas veces más que una sola vez. En cada ocasión que puse un pie sobre ese juego de baldosas flojas miré primero hacia abajo y luego puteé hacia arriba. Es que encima siempre se las arregló para tener agua escondida en su parte inferior, entonces no faltó oportunidad alguna en que terminé con el calzado mojado. Y no te creas que soy de andar de punta en blanco, lejos estoy del traje y es más, se podría decir que suelo vestirme con lo primero que esté a mi alcance, pero el hecho de andar caminando por ahí y de golpe estar mojado por algo que no sea una hermosa lluvia nunca me resultó agradable. Me costó un tiempo superarlo, hasta que unos meses atrás llegué a la decisión más sabia que cualquier ser humano pensante hubiera tomado, por más drástica que suene y pese a quien le pese: la vereda impar de la calle España al mil quinientos y pico nunca más gozará de mis pisadas. Una deducción lógica, sensata, madura y razonable, ¿no?
martes, 25 de enero de 2011
Distancias insalvables
No puedo llegar a odiarte, tan solo porque hace tiempo decidí tachar la palabra odio de mi vocabulario, pero sabrás que estás en mi lista de indeseables y quería dejarlo asentado en algún lugar. No soy quien para juzgar a quienes te crean necesario, intento no entrometerme con los que te sientan indispensable, pero no me pidas que te acepte porque nunca lograrás encontrar un espacio en mi vida. El problema es contigo solamente, ya demostré que puedo convivir con otros de tu especie, aunque mi decisión final haya sido no ser parte de la comunidad que los contiene. El problema es con vos solamente, porque esos primeros aires del día no merecen que nadie los perturbe ni ahuyente. Porque hay pocos momentos tan lindos como la brisa fresca del alba acariciando los rostros, suaves delicias sobre la cara. Por eso te digo a vos, para nada estimado y siempre nauseabundo cigarrillo matutino, que por más intentos que hagas a través de terceros de acercarte a mí cada mañana, nunca llegaremos a un acuerdo ni encontraremos manera de resolver nuestras distancias.
martes, 18 de enero de 2011
Cumpleaño (sí, sin "s")
Un año, 365 días, muchísimas horas. Llegó chiquito, indefenso, y enseguida encontró en nuestros cuerpos su paz y tranquilidad. Se entregó, se dejó llevar. Comenzó a sonreir, a soñar. No faltaron sus pesadillas, entonces también lloró. Nos hizo entender que es totalmente dependiente, y aprendimos la necesidad de estar detrás de él. Reímos juntos y a carcajadas, jugamos, nos sentimos desafiados, nos retamos. Conoció el frío y el calor, la ciudad, la playa y el mar. Comprendimos que ya no vivimos por nosotros solos, ahora vivimos también por y para él. Continúa la inocencia, persiste la ingenuidad, ojalá por mucho tiempo más. Un año, 365 días, muchísimas horas. Ya está grande, gigante. De a poco da sus primeros pasos, aunque pareciera que ya dio muchos y a ritmo agigantado. Nos enseña todo el tiempo, aunque en oportunidades no seamos capaces de aprender. Hoy ya comprendí que en su cuerpo está mi paz y tranquilidad, me entregué, me dejo llevar, ahora dependo de él. “Una sonrisa, una mirada, una caricia en la suavidad de su piel. Un silencio, una carcajada, un llanto en la madrugada. Sonidos que dicen mucho sin decir nada. Ser el motivo de los quehaceres, el pensamiento único de mi ser. Me lo dijeron una y lo escuché mil veces, recién ahora entendí porqué...”. (Vivir para entender, este blog, 05/05/2010).
lunes, 17 de enero de 2011
Carteles
La reunión se llevó a cabo en algún lugar, nadie supo nunca donde. Pero sí trascendieron algunos acontecimientos de aquella noche única. “Bienvenidos” y “La casa se reserva el derecho de admisión” fueron los encargados de recibir a todos los invitados. “Vos siempre tan cordial, y vos tan selectivo… ¡no cambian más!”, les dijeron en varias oportunidades los que iban llegando al recinto. El primero en arribar fue “Velocidad máxima permitida 130”, un poco despeinado pero contento, porque la ansiedad por ser parte de esa fiesta lo tenía sin dormir desde hacía semanas. Es que sabía que allí se iba a encontrar con todos, harto de estar siempre en soledad al costado de algún camino. ¿El último en llegar? Por supuesto, “Despacio, niños jugando”. A paso lento, delicado, recién se dejó ver cuando en los parlantes sonaron los temas finales de la velada. Porque claro, la música hizo caso omiso a la señora que pedía silencio constantemente ya que todos sabían que no había ningún hospital cercano, y así pudieron bailar durante horas sin parar. “Rotonda” fue la responsable de armar las rondas en cada estribillo de las canciones de los Auténticos Decadentes, y “Prohibido estacionar y detenerse” logró mantener en movimiento a todos los presentes durante la extensa reunión. En un rincón del salón, un grupo de niños salidos del “Zona de escuela” se entretuvo con sus maletas, mientras afuera esperaron comiendo tranquilos gran cantidad de “Animales sueltos”. “Prohibido fumar” se encargó de mantener el ambiente libre de humo, y “Contramano” se mudó de puerta en puerta de cada baño para evitar confusiones, ya que “Hombres” y “Mujeres” decidieron disfrutar del acontecimiento y olvidar por un día sus puestos de toda la vida. Por su parte, “Cruce de peatones” acaparó la atención de varios contando una historia que concluyó algo así: “… Y entonces yo soy uno de los cuatro fantásticos, yo soy un Beatle en Abbey Road, por eso mi estampa es como ustedes la conocen”; pero muchos rieron al escuchar ese remate y sólo unos pocos se mostraron crédulos a semejante final. Cuando los primeros rayos del sol hicieron su aparición, “Mano única”, “Curva a la derecha”, “Curva a la izquierda” y “Precaución, calzada resbaladiza” se ubicaron en las diferentes salidas indicando a cada uno hacia dónde debía dirigirse para regresar a su casa. Fue hace mucho tiempo, pero es hasta el día de hoy que todos recuerdan esa noche con emoción y alegría. Dicen que así fue la fiesta de los carteles, esos que siempre nos cuidan y en reiteradas ocasiones son ignorados, esos que tuvieron su momento único y por ahora irrepetible en algún rincón del mundo.
sábado, 8 de enero de 2011
Disfraces
La situación cambió cuando él se puso el traje de víctima en el asunto. Como esas vueltas de tuerca inesperadas, como esos finales de películas en que el asesino resulta ser el que pinta de más bonachón tiene entre todos. Pero él... Había traicionado a la confianza de Roberto, su amigo eterno desde la infancia, lo había engrupido como a un niño, chamuyado, estafado, se había borrado. Y luego de muchos años, cuando Roberto, de paciencia agotada, se encargó de hacer pública la causa ya transformada en anécdota, el acusado se apoderó del banquillo de la víctima para confundir a los jurados. “¿Así que andás diciendo cosas por ahí vos? ¿Creés que yo soy chorro, me llamás estafador? ¿Te pensás que me vas a quemar en mi barrio con tus mentiras?”. A los gritos, de una vereda a la otra. “A quien quieras preguntale. ¡Jamás me quedé con un centavo de nadie, mirá si me vas a hacer mala fama vos, caradura! Los cafés que te habré invitado, los asados, mis cigarrillos que habrás fumado, y así me lo pagás, difamándome ante cualquiera que se te cruce por delante”. Los vecinos, atraídos por los gritos, ya miraban con desconfianza a Roberto, enemigo del escándalo público, cultor del perfil bajo. “¡Atorrante! ¿Cómo se te ocurre? Habrase visto tanta insolencia…”. Y lentamente comenzó su retirada, pidiendo permiso entre la gente, con cara indignada, murmurando palabras en tono bajito para los más cercanos. Roberto escuchó inmutado en su banquito, mate en mano, sin emitir palabra alguna. Resignado a una causa perdida, no tenía más pruebas que las que su memoria guardaba. Fue la última vez que lo vio, sólo había regresado para llevarse un par de cositas que le habían quedado en esa, su casa vieja que estaba ahí enfrente. Desapareció en la segunda esquina, cuando el coche siglo XXI puso rumbo a su nueva vida, la que había adquirido gracias al billete de lotería que juntos los dos compraban desde chiquitos, cuando la primera monedita había caído en sus manos y con ilusión eligieron esos números que hasta un día jugaron. Luego sí Roberto se levantó, largó unas sonrisas gracias a algunas morisquetas que una de sus inocentes nietas propinó, y se encausó al trabajo nocturno en el cuartel de bomberos del barrio.
jueves, 6 de enero de 2011
Cuba
Leer el blog Generación Y es una experiencia que todos deberían realizar alguna vez en su vida. Criticar para bien o mal al régimen cubano desde afuera resulta muy sencillo, pero revisando la carta publicada en el post que aquí direcciono podemos entender que quizá estemos muy lejos para comprenderlo. Incluso vale la pena prestar atención a algunos comentarios de sus seguidores, politizados en un gran porcentaje porque encuentran allí un lugar de libre expresión masivo. Me produjo el sentimiento de haber viajado atrás en el tiempo, como no podía ser de otra manera.
miércoles, 5 de enero de 2011
Caminos
Que el punto de llegada sea siempre el mismo no implique que haya que trazar igual recorrido día a día por un solo camino. Que cambien las calles, nuevos paisajes, otras arquitecturas, árboles que siempre merecen ser vistos. Imprimir infinitas huellas para que algún mañana, al repetir el viaje, sintamos cuánto ha crecido todo aquello que en un rincón de nuestra memoria quedó resguardado.
Nuevas reglas
De golpe la discusión pasó a ser por una palabra y se dividió entre los que opinaban que se escribía con be y aquellos que votaban por uve. Luego de largo rato sin llegar a un acuerdo, prosiguieron con el guion establecido. En el papel del exjugador, solo él podía interpretar de manera correcta a ese truhan mánayer lleno de pirsins en su cuerpo.
Los cambios realizados por la Real Academia Española parecieran confirmar aquél dicho que reza: “Si no puedes con ellos, únete”.
Los cambios realizados por la Real Academia Española parecieran confirmar aquél dicho que reza: “Si no puedes con ellos, únete”.
miércoles, 29 de diciembre de 2010
¿Tradición errónea?
El calendario indicaba ayer que se conmemoraba el Día de los Santos Inocentes. Con el correr del tiempo, la palabra “Santos” fue excluida en el título, y hoy son muchos los que cada 28 de diciembre gestan bromas de índoles diversas para destinatarios varios. Bueno sería recordar el origen de esta fecha que nada divertido tuvo en ella. Fue en Belén donde el Rey Herodes dio la orden de matar a todos los niños menores a 2 años, con el propósito de deshacerse del recién nacido Jesús de Nazaret.
Sueños fugaces
Abro los ojos, hace calor. ¿Qué hora es? Estiro mi mano, el reloj no está a mi alcance. Oscuridad con luz de noche cristalina, recuerdo que tuve un sueño. Busco papel, birome, quiero escribirlo, nada está a mi alcance. El silencio es absoluto, los otros duermen y acompañan así una linda soledad. Las imágenes soñadas vienen y van, triunfan las que se van. Suave brisa nocturna sobre mi rostro asomado en la altura de la ventana. Sigo sin encontrar forma de volcar palabras en algún sitio, se esfuman los escasos recuerdos que quedan. ¿Soñé? Ya no lo sé.
lunes, 27 de diciembre de 2010
Estrella
Los antiguos egipcios rindieron culto a Ra, lo mismo que en Grecia hicieron con Helios. Muchas culturas veneraron a quien por estas latitudes bautizaron Inti, el Dios Sol poderoso que recibió cantidad de nombres pero siempre fue uno solo. Con el tiempo nos acostumbramos a su presencia y comenzamos a ignorarlo. Como toda estrella que conoció la fama, él no estaba dispuesto a ser dejado a un lado, y ahora agobia con sus rayos, desafía a ser enfrentado durante varias horas en el medio del día, mientras nosotros nos guardamos o escudamos en cremas para no ser lastimados.
miércoles, 22 de diciembre de 2010
Una esquina cualquiera
El perro que aparenta perdido. Una mujer con yeso en su brazo. Un muchacho distraído en el interior de un teléfono celular. Grupo de chicas adolescentes riéndose entre sí. Pareja que se besa en el espejo retrovisor. Casco que protege el codo de un motociclista. Hombre que baja la persiana de un negocio. Mujer que llama a aquél perro a los gritos. La mano de un niño que recién da sus primeros pasos agarrado a sus papás. Una bicicleta que ignora la ley. Una corbata que se afloja para oxigenar el cuello. Amantes que se abrazan y enredan parados allí. Semáforo que cambia a luz verde. Escena que finaliza así.
sábado, 18 de diciembre de 2010
"Diarios de motocicleta", el valor de la verdad
La escena transcurre en un muelle de Pucallpá, Perú, el 25 de mayo de 1952. Ernesto Guevara (Gael García Bernal) y Alberto Granado (Rodrigo de la Serna) están a punto de embarcarse y se despiden de un tercer protagonista, el Doctor Hugo Pesce (Gustavo Bueno) que les dio casa y comida durante un par de días. Anteriormente, durante el transcurso de una cena, el doctor les había pedido a los viajantes un favor, que lean y le brinden su opinión sobre una novela que había escrito y que aun no se atrevía a mostrar a nadie.
Pesce - ¿No creen que se han olvidado de algo? No me han comentado nada sobre mi novela.
Granado – La novela…
Pesce – ¿La leyeron?
Granado – Por supuesto, ¡qué decirle! Yo diría, mire, que nadie, sin exagerar, puede contar una historia como usted.
Pesce – El trabajo que me ha costado… ¿Y tú Ernesto qué opinas?
Granado – Le ha fascinado.
Pesce – Si le ha fascinado preferiría que me lo dijera él mismo.
Guevara – Eh… Mire doctor, yo siento que su libro es un poco trillado, creo que existen demasiados lugares comunes…
Pesce – Bueno, es que… Eso no es tan malo, ¿no?
Guevara – No, no… Está mal escrito básicamente, cosa que lo hace bastante difícil de leer. Es un buen intento doctor, pero creo que usted debería dedicarse a lo que sabe hacer.
(Silencio)
Guevara – Lo siento maestro, usted me pidió mi opinión y yo se la doy.
Pesce – Caramba, hijo, nadie había sido así de franco conmigo. Tu has sido el único -mira con desprecio a Granado-, el único…
La escena culmina con la alegría en el rostro del doctor, que despide a los muchachos que continuarían ahora sí su viaje...
Pesce - ¿No creen que se han olvidado de algo? No me han comentado nada sobre mi novela.
Granado – La novela…
Pesce – ¿La leyeron?
Granado – Por supuesto, ¡qué decirle! Yo diría, mire, que nadie, sin exagerar, puede contar una historia como usted.
Pesce – El trabajo que me ha costado… ¿Y tú Ernesto qué opinas?
Granado – Le ha fascinado.
Pesce – Si le ha fascinado preferiría que me lo dijera él mismo.
Guevara – Eh… Mire doctor, yo siento que su libro es un poco trillado, creo que existen demasiados lugares comunes…
Pesce – Bueno, es que… Eso no es tan malo, ¿no?
Guevara – No, no… Está mal escrito básicamente, cosa que lo hace bastante difícil de leer. Es un buen intento doctor, pero creo que usted debería dedicarse a lo que sabe hacer.
(Silencio)
Guevara – Lo siento maestro, usted me pidió mi opinión y yo se la doy.
Pesce – Caramba, hijo, nadie había sido así de franco conmigo. Tu has sido el único -mira con desprecio a Granado-, el único…
La escena culmina con la alegría en el rostro del doctor, que despide a los muchachos que continuarían ahora sí su viaje...
Buen viaje
¡Iluso de mí! Sumé al equipaje biromes y papeles en blanco, tres libros (uno por terminar, otro por la mitad, el último a estrenar) y la notebook para culminar un trabajo pendiente, pero él no estaba dispuesto a permitirme distracción alguna. Y claro, tres días completos cara a cara a 400 kilómetros de distancia no podían ser de otra manera. Dedicación full time, como corresponde, a hacerse cargo, disfrutar y compartir, y a comprender cuál es esa profesión de “madre” que tanta dedicación necesita. Ruta, playa, siestas, sol, noches y madrugadas, muchísimo para tan poco tiempo. Había manos bondadosas de tías y abuelas, y extrañamos a la madre compañera de días y viajes, ¿quién puede dudarlo? Pero fue la primera gran experiencia que hicimos solos, y estuvo genial.
¿Felices fiestas?
Diciembre, último mes del año. Gente por las calles, gente en los centros comerciales, y más gente por todos lados. Embotellamientos, colas en las filas de las cajas para pagar, otras colas en las filas de mostradores que envuelven regalos. Más gente por las calles, veredas intransitables. Es diciembre, hay que hacer todo en diciembre. No sólo las fiestas navideñas, se acercan las vacaciones, hay que planificar y comprar cosas para las vacaciones. Más gente. Hay mal humor en las calles. Bocinazos, impaciencia, estrés, malas palabras, todo se eleva a la máxima potencia. ¿Será que hay que agotar las últimas cargas de nuestras baterías que llevan por leyenda “Fecha de vencimiento: Diciembre 2010”?
martes, 14 de diciembre de 2010
Confundido...
Insistiendo con la temática vehicular, a aquellos vecinos de la ciudad que se les ocurre estacionar su automóvil en la esquina y en contramano, es decir en dirección contraria al sentido de la calle, ¿no les preocupa que algún conductor se vea confundido por esa acción y tenga un encontronazo desagradable con otro similar en dicha bocacalle?
jueves, 9 de diciembre de 2010
"Grita", Jarabe de Palo
Hace días que te observo
y he contado con los dedos
cuantas veces te has reído,
una mano me ha valido.
Hace días que me fijo,
no sé que guardas ahí dentro,
a juzgar por lo que veo
nada bueno, nada bueno.
¿De qué tienes miedo?
A reir y a llorar luego,
a romper el hielo
que recubre tu silencio.
Suéltate ya y cuéntame
que aquí estamos para eso,
pa' lo bueno y pa' lo malo,
llora ahora y ríe luego.
Si salgo corriendo,
tú me agarras por el cuello
y si no te escucho, ¡grita!
Te tiendo la mano
tu agarras todo el brazo,
y si quieres más pues, ¡grita!
Hace tiempo alguien me dijo
cual era el mejor remedio
cuando sin motivo alguno
se te iba el mundo al suelo.
Y si quieres yo te explico
en que consiste el misterio,
que no hay cielo, mar ni tierra,
que la vida es un sueño.
Si salgo corriendo,
tú me agarras por el cuello
y si no te escucho, ¡grita!
Te tiendo la mano
tu agarras todo el brazo,
y si quieres más pues, ¡grita!
Recomendable el último disco de la banda española junto a Orquesta Reciclando.
y he contado con los dedos
cuantas veces te has reído,
una mano me ha valido.
Hace días que me fijo,
no sé que guardas ahí dentro,
a juzgar por lo que veo
nada bueno, nada bueno.
¿De qué tienes miedo?
A reir y a llorar luego,
a romper el hielo
que recubre tu silencio.
Suéltate ya y cuéntame
que aquí estamos para eso,
pa' lo bueno y pa' lo malo,
llora ahora y ríe luego.
Si salgo corriendo,
tú me agarras por el cuello
y si no te escucho, ¡grita!
Te tiendo la mano
tu agarras todo el brazo,
y si quieres más pues, ¡grita!
Hace tiempo alguien me dijo
cual era el mejor remedio
cuando sin motivo alguno
se te iba el mundo al suelo.
Y si quieres yo te explico
en que consiste el misterio,
que no hay cielo, mar ni tierra,
que la vida es un sueño.
Si salgo corriendo,
tú me agarras por el cuello
y si no te escucho, ¡grita!
Te tiendo la mano
tu agarras todo el brazo,
y si quieres más pues, ¡grita!
Recomendable el último disco de la banda española junto a Orquesta Reciclando.
sábado, 4 de diciembre de 2010
Acción, reacción
Me mordió. De no creer, ¿no? Así sin más, como quien no quiere la cosa, me mordió. Y lo hizo en el lugar correcto, con esos alfileres que dicen ser dientes, para lograr causar dolor y que brotara sangre. Poca, es cierto, pero suficiente para graficar la situación. Yo sólo quería ayudarlo, sacarle el papel que con dificultad y expresiones de asco tenía dentro de su boca, aunque evidentemente él pretendía seguir jugando, algún placer encontraba en eso. Pero cuando me mordió… Instantáneamente reaccioné maldiciendo algo, o a alguien, vaya uno a saber, lo dejé sobre la cama y me levanté bruscamente para cambiarme. Su llanto no se hizo esperar. ¿Por qué lo habían abandonado así? ¿Qué hizo para merecerlo? Fue cuestión de segundos, entonces mi alma regresó al cuerpo. Es que él nunca comprendió qué era lo que hacía, si hasta creyó que mi dedo en su boca era parte de aquello a lo que estaba jugando. Lo alcé, me miró, sonrió, me robó otra sonrisa, nos amigamos y ahí sí arrancamos otro día de los infinitos que nos están esperando.
Del libro "Estadio Obras, el Templo del rock"
“El camino es el presente, es cada vez, es la posibilidad de comprender la metamorfosis permanente de las situaciones, de los hechos y de las realidades, montados en lo sutil de la comunicación. Es que creo que la gente está sorda. No sólo por siete años de dureza y castigo que han sufrido, sino que la gente es sorda por naturaleza. La gente no está dotada para la percepción; la mayoría de los seres humanos no lo está. Enseguida nos encasillamos, nos metemos en un agujerito y ahí pasamos la vida. Hay ciertas cabezas humanas que se dedican a la investigación, y luego los demás son corderos. Van detrás, y detrás de cualquier cosa. Como todos los humanos tenemos pasiones tan fuertes, ir a un partido de fútbol o a la guerra da lo mismo, para la bajeza y la lacra humanas que nos rodean permanentemente. Lo que yo intento es que me escuchen y ampliar el campo de la comunicación”.
Palabras del cantante Miguel Abuelo en entrevista con Gloria Guerrero para la revista Humor publicada en mayo de 1983.
Palabras del cantante Miguel Abuelo en entrevista con Gloria Guerrero para la revista Humor publicada en mayo de 1983.
miércoles, 1 de diciembre de 2010
El cuento de la buena pipa
Y me encuentro por tercer diciembre consecutivo corrigiendo escritos de hombres y mujeres que en semanas tendrán su título terciario de Licenciados en Periodismo, y otra vez me indigno y entristezco leyendo errores y horrores ortográficos y gramaticales que una mejor base escolar educativa podría haber evitado.
sábado, 27 de noviembre de 2010
Siglo XXI
Cumpliendo con las predicciones, en este siglo que inició el año 2000 los autos vuelan. Pero lo hacen bajito, al ras del suelo, con pilotos inexpertos e imprudentes que ponen en juego sus vidas y las de los demás.
viernes, 26 de noviembre de 2010
En estado puro
Él observa todo desde la inocencia que lo invade. Tiene la sencillez de mirar cada auto, moto o bicicleta desde el momento en que aparecen hasta que definitivamente no están más, aunque aún no sabe qué es un auto, qué una moto y qué una bicicleta. Se ríe a carcajadas cuando lo asustan, se tira desde cualquier altura, intenta llegar a lo que no debe tocar, porque aún desconoce la palabra “miedo”, para él todo significa jugar. Come lo que le dan, porque no tiene prejuicios ni gustos por nada en especial. Tiene todo lo que necesita, porque no necesita más que lo que tiene. Es puro, aún en estado ideal, sin contaminar.
Aniversario
No llegué a conocerlo personalmente, pero su persona en sí era de público conocimiento. Recuerdo los domingos cuando despertaba y, junto al desayuno, iba directo a la última página de la revista Viva para leer a Inodoro Pereyra, el renegau. A través de un comentario en la emisora Metro llegué a El Area 18, para muchos el mejor cuento de fútbol que se pueda encontrar en bibliotecas y librerías. Y así sucedieron sus escritos. Con todas y cada una de sus narraciones supo atraparme, por la forma en que estaban logradas, por encontrar las frases exactas para cada instante, por el buen uso de las malas palabras, a las que en sus últimos días supo defender con humor y altura. ¿Me entristeció su partida? No creo, más bien agradezco haber conseguido el acceso a su obra y poder recordarlo con alegría. Hoy, 26 de noviembre, se celebra un nuevo aniversario de su nacimiento, y no quería dejar pasar la oportunidad para mencionarlo. "De mí se dirá posiblemente que soy un escritor cómico, a lo sumo. Y será cierto. No me interesa demasiado la definición que se haga de mí. No aspiro al Nobel de Literatura. Yo me doy por muy bien pagado cuando alguien se me acerca y me dice: me cagué de risa con tu libro", Roberto Fontanarrosa.
miércoles, 24 de noviembre de 2010
Pobrezas, Eduardo Galeano
Pobres, lo que se dice pobres, son los que no tienen tiempo para perder el tiempo.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que no tienen silencio, ni pueden comprarlo.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que tienen piernas que se han olvidado de caminar, como las alas de las gallinas se han olvidado de volar.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que comen basura y pagan por ella como si fuese comida.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que tienen el derecho de respirar mierda, como si fuera aire, sin pagar nada por ella.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que no tienen más libertad que la libertad de elegir entre uno y otro canal de televisión.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que viven dramas pasionales con las máquinas.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que son siempre muchos y están siempre solos.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que no saben que son pobres.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que no tienen silencio, ni pueden comprarlo.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que tienen piernas que se han olvidado de caminar, como las alas de las gallinas se han olvidado de volar.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que comen basura y pagan por ella como si fuese comida.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que tienen el derecho de respirar mierda, como si fuera aire, sin pagar nada por ella.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que no tienen más libertad que la libertad de elegir entre uno y otro canal de televisión.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que viven dramas pasionales con las máquinas.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que son siempre muchos y están siempre solos.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que no saben que son pobres.
sábado, 20 de noviembre de 2010
Encuentros fugaces
- Buenas noches, ¿hasta San Isidro cuánto es?
- Un peso setenta y cinco.
- Uuuh, bueno, me bajo, gracias.
- ¿Cuánto tenés?
- Uno con sesenta y cinco.
- Pasá, sacá uno cincuenta, dale.
¡Qué vergüenza! Justo a mí me tenía que pasar, justo a mí que suelo jactarme de conocer Buenos Aires entero gracias a sendos viajes en colectivos, trenes y subtes. Pero claro, esta temporada 2010 me tocó ser cómodo, entonces no había viajado aún en transportes públicos, y sí, lo admito, el desconocimiento sobre sus aranceles vigentes es absoluto.
Esos pocos centavos de diferencia significaban un crédito para el chofer, a través del cual yo debía sentarme en el primer asiento y estar a su disposición si al hombre se le ocurría que quería charlar. Está implícito, todos deberían saberlo.
Tiró el disparador: Está pesado.
- ¿Lloverá? – respondí.
- Debería – dijo.
Tránsito pesado, muy lento, coches que coinciden en su regreso de viernes por la noche en Avenida Maipú.
Tomé la posta: Insoportable, ¿no?
- ¡Sí! – eufórica respuesta, es que del tema sabe y mucho – Cada vez peor, es que los viernes todos sacan el auto para volver rápido, y al final es peor.
- Claro, es que hoy en día, para colmo, familias de cuatro integrantes tienen cuatro coches o más, es impresionante – mi conclusión pareció agradarle.
Pasaban las cuadras, había silencios, pero no eran incómodos. Ambos parecíamos alerta para disparar una nueva frase que nos unifique otra vez más.
Otra vez me adelanté: ¿Terminás temprano al menos?
- Llego a Escobar y listo. Es un lujo, poder terminar a las diez está bueno. ¿Porque sabés qué es lo único que no me banco de este laburo? Los pibes que suben a las noches, con su cartón de vino, y que te quieren pasar. Voy y vengo, trayecto largo, Capital y Provincia, cortes, protestas, todo bien, pero los pibes no, está jodido.
- Vienen bravos, no les importa nada…
- ¿Sabés cuánta gente se sube y me pide “¿me llevás hasta tal lado, que se me perdió el monedero?”; y uno lo hace, le ve la cara de buena gente y lo hace, como con vos ahora. Yo sé que vos no me estás pasando, te faltan dos moneditas, es una boludez. Pero esos pibes, suben con un vino y te dicen que no tienen plata. ¿Entonces en qué quedamos? Si no tenés plata tampoco te podés comprar el alcohol, ¿no te parece?
Otra vez silencio, de esos que tienen sabor a indignación. Y pasaban más cuadras. Después fue más un monólogo con respuestas monosilábicas de mi parte. Me contó de su hijo Matías, de 19 años, que estudia en una terciaria tecnológica de Pacheco, que ya está teniendo sus primeras entrevistas laborales y que se encuentra desesperado porque una empresa quedó en contestarle luego del fin de semana largo si era aceptado para un puesto o no. Me dijo también que él sólo quería que su hijo estudiara, y que termine esos años de estudios y no repita lo que él hizo en su juventud, cuando quiso seguir los pasos de su padre como ingeniero pero abandonó a mitad de camino. Me habló como el padre orgulloso que todos tenemos dentro, sobre un pibe que “no fuma, no chupa, no hace ninguna”. Hasta que llegué a destino.
- Bueno, me bajo en la próxima, muchas gracias.
- Que andes bien, muchachito.
La calle Belgrano en San Isidro era mi destino. Hasta ahí llegaba el crédito que el chofer había adquirido, por veinte centavos, un viernes por la noche, en la que al menos por un ratito creo haber aliviado el trayecto de aquél 60 amarillo.
- Un peso setenta y cinco.
- Uuuh, bueno, me bajo, gracias.
- ¿Cuánto tenés?
- Uno con sesenta y cinco.
- Pasá, sacá uno cincuenta, dale.
¡Qué vergüenza! Justo a mí me tenía que pasar, justo a mí que suelo jactarme de conocer Buenos Aires entero gracias a sendos viajes en colectivos, trenes y subtes. Pero claro, esta temporada 2010 me tocó ser cómodo, entonces no había viajado aún en transportes públicos, y sí, lo admito, el desconocimiento sobre sus aranceles vigentes es absoluto.
Esos pocos centavos de diferencia significaban un crédito para el chofer, a través del cual yo debía sentarme en el primer asiento y estar a su disposición si al hombre se le ocurría que quería charlar. Está implícito, todos deberían saberlo.
Tiró el disparador: Está pesado.
- ¿Lloverá? – respondí.
- Debería – dijo.
Tránsito pesado, muy lento, coches que coinciden en su regreso de viernes por la noche en Avenida Maipú.
Tomé la posta: Insoportable, ¿no?
- ¡Sí! – eufórica respuesta, es que del tema sabe y mucho – Cada vez peor, es que los viernes todos sacan el auto para volver rápido, y al final es peor.
- Claro, es que hoy en día, para colmo, familias de cuatro integrantes tienen cuatro coches o más, es impresionante – mi conclusión pareció agradarle.
Pasaban las cuadras, había silencios, pero no eran incómodos. Ambos parecíamos alerta para disparar una nueva frase que nos unifique otra vez más.
Otra vez me adelanté: ¿Terminás temprano al menos?
- Llego a Escobar y listo. Es un lujo, poder terminar a las diez está bueno. ¿Porque sabés qué es lo único que no me banco de este laburo? Los pibes que suben a las noches, con su cartón de vino, y que te quieren pasar. Voy y vengo, trayecto largo, Capital y Provincia, cortes, protestas, todo bien, pero los pibes no, está jodido.
- Vienen bravos, no les importa nada…
- ¿Sabés cuánta gente se sube y me pide “¿me llevás hasta tal lado, que se me perdió el monedero?”; y uno lo hace, le ve la cara de buena gente y lo hace, como con vos ahora. Yo sé que vos no me estás pasando, te faltan dos moneditas, es una boludez. Pero esos pibes, suben con un vino y te dicen que no tienen plata. ¿Entonces en qué quedamos? Si no tenés plata tampoco te podés comprar el alcohol, ¿no te parece?
Otra vez silencio, de esos que tienen sabor a indignación. Y pasaban más cuadras. Después fue más un monólogo con respuestas monosilábicas de mi parte. Me contó de su hijo Matías, de 19 años, que estudia en una terciaria tecnológica de Pacheco, que ya está teniendo sus primeras entrevistas laborales y que se encuentra desesperado porque una empresa quedó en contestarle luego del fin de semana largo si era aceptado para un puesto o no. Me dijo también que él sólo quería que su hijo estudiara, y que termine esos años de estudios y no repita lo que él hizo en su juventud, cuando quiso seguir los pasos de su padre como ingeniero pero abandonó a mitad de camino. Me habló como el padre orgulloso que todos tenemos dentro, sobre un pibe que “no fuma, no chupa, no hace ninguna”. Hasta que llegué a destino.
- Bueno, me bajo en la próxima, muchas gracias.
- Que andes bien, muchachito.
La calle Belgrano en San Isidro era mi destino. Hasta ahí llegaba el crédito que el chofer había adquirido, por veinte centavos, un viernes por la noche, en la que al menos por un ratito creo haber aliviado el trayecto de aquél 60 amarillo.
viernes, 19 de noviembre de 2010
Sobre desmerecimientos sin fundamentos
Grata sorpresa me llevé tiempo atrás, cuando navegando por alguna red social un amigo posteó el video musical de War/No more trouble. Ambos temas pertenecen a Bob Marley, pero en esta ocasión la iniciativa la tomó un grupo solidario con fines... solidarios. ¿Qué hicieron? Versionaron cierta cantidad de canciones con artistas de todo el mundo, plasmando imágenes diversas en cada video para que el concepto "música=lenguaje universal" sea reforzado una vez más.
Playing for change argumenta ser "una fundación dedicada a crear cambios positivos a través de la educación musical hacia todos los músicos y sus comunidades" (www.playingforchange.org), y además de ser una novedosa propuesta resulta un placer para la vista y los oídos. Cantantes, guitarristas, coristas del mundo entero desfilan con sus paisajes de fondo haciendo de todos una sola voz. Pero... siempre hay "peros".
El "pero" en esta oportunidad no se remite a la organización, sino a la gente que siempre encuentra motivos para desmerecer las cosas. Tan solo es necesario ingresar en el portal de Youtube, buscar el tema mencionado al inicio (click aquí) y leer la opinión de los usuarios. El tema fue visto en 4.542.659 ocasiones hasta la fecha, tiene 5.289 comentarios y gran parte de ellos se basan en una discusión inoportuna sobre la participación de Bono en la canción. El líder de U2 se caracteriza por sus constantes intentos de solidaridades varias, pero muchos descreen de su obra y dicen estar cansados de sus actos, tildándolos de hipócritas.
La conclusión entonces es que sólo aquéllos que hacen son merecedores de críticas, mientras que infinidad de personas que no hacen duermen tranquilos porque nadie habla de ellas. Resulta injusto, ya que después de todo, sea cual fuere la causa que motiva a Bono a realizar sus donaciones, siempre hay algún rincón noqueado en el mundo que vuelve a soñar al menos por un round más.
Playing for change argumenta ser "una fundación dedicada a crear cambios positivos a través de la educación musical hacia todos los músicos y sus comunidades" (www.playingforchange.org), y además de ser una novedosa propuesta resulta un placer para la vista y los oídos. Cantantes, guitarristas, coristas del mundo entero desfilan con sus paisajes de fondo haciendo de todos una sola voz. Pero... siempre hay "peros".
El "pero" en esta oportunidad no se remite a la organización, sino a la gente que siempre encuentra motivos para desmerecer las cosas. Tan solo es necesario ingresar en el portal de Youtube, buscar el tema mencionado al inicio (click aquí) y leer la opinión de los usuarios. El tema fue visto en 4.542.659 ocasiones hasta la fecha, tiene 5.289 comentarios y gran parte de ellos se basan en una discusión inoportuna sobre la participación de Bono en la canción. El líder de U2 se caracteriza por sus constantes intentos de solidaridades varias, pero muchos descreen de su obra y dicen estar cansados de sus actos, tildándolos de hipócritas.
La conclusión entonces es que sólo aquéllos que hacen son merecedores de críticas, mientras que infinidad de personas que no hacen duermen tranquilos porque nadie habla de ellas. Resulta injusto, ya que después de todo, sea cual fuere la causa que motiva a Bono a realizar sus donaciones, siempre hay algún rincón noqueado en el mundo que vuelve a soñar al menos por un round más.
martes, 16 de noviembre de 2010
"Loco por soñar", Los Niños de los Ojos Rojos
Loco por soñar de nuevo,
sin que venga alguien a quitarme lo bueno, ¡no!
Loco estoy, por soñar de nuevo,
sin que venga alguien a decirme lo que tengo que hacer.
Loco por soñar de nuevo.
(...)
Tener o no tener "guebos"
no depende de sufrir en la calle,
ganarte el respeto,
piensa que hay gente en la miseria
y a ti enseguida te llega la histeria ¡uf!
Veo mucha violencia, mucha conveniencia,
sin la esencia de la vida estoy jodido,
pero espero no acabar en un asilo
o escribiendo con un pilot.
Sé creativo, sé positivo,
mirad donde andais metidos,
metidos en el tiesto,
ya os enterareis cuando reviente esto.
¡Pero qué vamos a hacer! La vida sigue,
si quieres vente pibe y flipalo,
estais invitados a nuestro aljibe,
porque habeis "dao" con la peña
que lo vive y que lo siente,
y que no ahoga sus penas en aguardiente,
y aquí está un servidor
que al alzar la voz no miente,
ni se resiente.
Porque estoy loco por soñar,
loco por vivir, loco por sentir,
loco por cantar de nuevo,
loco por salir de este agujero,
loco por tenerte aquí a mi "lao" de nuevo,
loco, loco ...
Loco, por soñar de nuevo,
sin que venga alguien a tocarme los "guebos", no...
sin que venga alguien a quitarme lo bueno, ¡no!
Loco estoy, por soñar de nuevo,
sin que venga alguien a decirme lo que tengo que hacer.
Loco por soñar de nuevo.
(...)
Tener o no tener "guebos"
no depende de sufrir en la calle,
ganarte el respeto,
piensa que hay gente en la miseria
y a ti enseguida te llega la histeria ¡uf!
Veo mucha violencia, mucha conveniencia,
sin la esencia de la vida estoy jodido,
pero espero no acabar en un asilo
o escribiendo con un pilot.
Sé creativo, sé positivo,
mirad donde andais metidos,
metidos en el tiesto,
ya os enterareis cuando reviente esto.
¡Pero qué vamos a hacer! La vida sigue,
si quieres vente pibe y flipalo,
estais invitados a nuestro aljibe,
porque habeis "dao" con la peña
que lo vive y que lo siente,
y que no ahoga sus penas en aguardiente,
y aquí está un servidor
que al alzar la voz no miente,
ni se resiente.
Porque estoy loco por soñar,
loco por vivir, loco por sentir,
loco por cantar de nuevo,
loco por salir de este agujero,
loco por tenerte aquí a mi "lao" de nuevo,
loco, loco ...
Loco, por soñar de nuevo,
sin que venga alguien a tocarme los "guebos", no...
lunes, 15 de noviembre de 2010
Sucesos suceden todo el tiempo
Pasa otra semana, entro al blog y me doy cuenta que no lo actualizo con frecuencia. Repaso los últimos acontecimientos alrededor mío. Entonces doy cuenta que en realidad nada me despertó tanto la atención como para dedicar minutos a una nueva entrada. Pero quiero hacerlo. Y pienso. ¿No pasó nada? Y otra vez repaso... Estuvo trabajando la mente al ciento por ciento en el nuevo horizonte que llega en 2011. Entonces cambia el look de este sitio, ¿qué mejor que una playa de fondo? Tranquilidad, serenidad, aires nuevos, aunque en mi interior hoy también signifique incertidumbre. ¿Qué más sucede? Internet permite el contacto con algunas amistades, genera curiosidad con crónicas de recitales como los de Paul McCartney y sus comentarios respectivos en redes sociales. No me importa no haber asistido, el mar sigue ocupando la mayor parte de mis pensamientos. Llega un mail a mi casilla que pone en duda la muerte del ex Presidente Néstor Kirchner. ¿Está muerto? Y si lo está, ¿fue por causa natural o suicidio? No sé por qué lo leo, no me interesa, no es una duda de trascendencia en mí particularmente. Un amigo me pide que escriba una reseña/presentación de su banda de rock. Escribir me inspira. Es corto, les gusta, lo publican. Madrugada de domingo, acompaño a mi hermana, cuñado y sobrinos al aeroparque, merecidas vacaciones en Brasil los esperan. En el camino, para que no me duerma manejando, él habla sobre la Asignación Universal por Hijo, y me doy cuenta (una vez más) que la gente no se interesa por saber toda la verdad y opina sin conocimiento de causa, después de todo no está tan mal como parece la metodología impuesta por el Gobierno. Duermo poco, voy al bautismo del hijo de un hermano que la vida me brindó, pasamos un gran domingo, brindamos, reímos, y luego sí descansamos. Pasó otra semana, ¿no pasó nada? Sin darnos cuenta, ahora el niño no reptea, ya gatea. Celebré un cumpleaños, disfruté la intimidad de mi familia, compartí una noche a solas con la luz de mis ojos como pocas veces sucede, y entendí que pasó mucho más de lo que en un principio creí que no había sucedido. Y una vez más la necesidad de escribir queda ahora satisfecha.
jueves, 23 de septiembre de 2010
Un estilo de vida
"Jugar es una postura frente a la vida. Pero no hablo de jugar por dinero, sino de que me gusta la dinámica y el espíritu que se forma en los juegos. Me gusta que el triunfo en el juego pueda depender de alguna habilidad o talento, por eso no me gusta ir al casino. Me gusta la idea de seguir jugando siempre, hasta el final, pase lo que pase". Jorge Guinzburg (del libro Jorge Guinzburg, La inteligencia rebelde)
Sin respeto por la vida
Lo sucedido entre los estudiantes durante las "celebraciones" por el día de la primavera resultan ser un fiel reflejo de nuestra involución como sociedad, donde el valor de la vida definitivamente pasó a ser nulo.
jueves, 19 de agosto de 2010
Observo que...
... bajé tantos cambios en mi vida diaria que a veces siento que todo a mi alrededor está exageradamente acelerado.
lunes, 16 de agosto de 2010
martes, 6 de julio de 2010
Alrededor del mundo
Viajo mucho por internet, demasiado. Y muchos de ustedes seguramente también deben hacerlo, quizá en oportunidades a conciencia y otras sin darse cuenta. Tiene un poder impresionante. A veces los paseos son de infinito placer, otras te transportan a lugares que desearías no haber llegado nunca. Pero existen, son realidades que nadie debería negar jamás. Hace unos días comencé a visitar un rincón del portal inglés The Boston Globe que me llamó la atención durante mínimo dos horas y creo bueno compartirlo. Las galerías con imágenes de alta calidad ameritan su visita. Y generan inquietudes. ¿Por qué existen las guerras? ¿Cuánto influye la música en la vida de las personas? ¿Y un Mundial de fútbol para un país? ¿Los Presidentes que se reúnen en el G20 se enteran lo que sucede en el entorno a su reunión? ¿Interpretan lo que esas personas expresan allí afuera? ¿Harán algo para cambiar al mundo? Preguntas que aparecen al visitar el sitio en cuestión, sólo un puñado de tantas otras preguntas cotidianas que intentan comprender al mundo tal cual es. Incomprensible en muchos casos, querible en tantísimos más. El lugar de encuentro que les planteo es The Big Picture, se actualiza con una frecuencia infrecuente pero vale la pena darse una vuelta de vez en cuando...
miércoles, 30 de junio de 2010
¿Un profeta?
"Hoy en día ya la gente no respeta nada. Antes, poníamos en un pedestal la virtud, el honor, la verdad y la ley... La corrupción campea en la vida americana de nuestros días. Donde no se obedece otra ley, la corrupción es la única ley. La corrupción está minando este país. La virtud, el honor y la ley se han esfumado de nuestras vidas".
Las declaraciones pertenecen a Al Capone y se las expresó al periodista Cornelius Vanderbilt Jr. en una entrevista publicada en la revista Liberty el 17 de octubre de 1931, unos días antes de que Al Capone marchara preso. Y así comienza el libro Patas Arriba, la escuela del mundo al revés escrito por Eduardo Galeano.
Las declaraciones pertenecen a Al Capone y se las expresó al periodista Cornelius Vanderbilt Jr. en una entrevista publicada en la revista Liberty el 17 de octubre de 1931, unos días antes de que Al Capone marchara preso. Y así comienza el libro Patas Arriba, la escuela del mundo al revés escrito por Eduardo Galeano.
viernes, 4 de junio de 2010
Asombrado y sin final
Sí, admito mi culpa, en muchas oportunidades hablé por celular mientras manejaba. Pero estoy corrigiendo eso, tomé conciencia con el tiempo y por más que me crea capacitado para hacer ambas cosas a la vez no significa que realmente lo esté, un mínimo error puede causar estragos. De todas maneras la introducción viene por otro lado. Ayer me vi obligado a repetir la infracción, pero el motivo era acertado. Cuando regresaba por la autopista Panamericana, a la altura del puente Bancalari camino hacia Capital pude observar, en la oscuridad de las ocho de la noche, a una mujer de tercera edad caminando por la "banquina" del carril rápido. Miré dos veces, no me lo creí en un comienzo, pero estaba ahí, con paso cansino, avanzando mientras cientos de autos la rozaban a altas velocidades. Una vez que me comuniqué con los encargados de Autopistas del Sol no me dejaron terminar el pedido de auxilio que me informaron que ya estaban avisados e iban en camino. Y ahí terminó para mí la historia. Cual película con final abierto, sin nunca más saber qué sucedió. ¿Cómo llegó hasta ahí? ¿Desde dónde estaba caminando y hasta qué lugar pretendía ir? ¿Adónde está ahora?
¿Cuántas cosas suceden día a día a nuestro alrededor y somos incapaces de observar? ¿Y cuántas observamos desconociendo su final?
¿Cuántas cosas suceden día a día a nuestro alrededor y somos incapaces de observar? ¿Y cuántas observamos desconociendo su final?
miércoles, 19 de mayo de 2010
Entre el uso y el abuso
Este sitio lo creé hace poco, y en consecuencia son pocas las entradas escritas en el blog. Cada vez que estoy por tipear algo pienso dos palabras dentro mío: "¡Qué quejoso!". Pero llegué a la deducción que no son quejas, sino observaciones que uno realiza sobre hechos diversos, y que algunos no los comparte, no los entiende o nunca los haría. Por ejemplo, ahora se puso de moda el Facebook. Al principio me costó aceptarlo, hasta que le encontré una vuelta interesante y me prendí de lleno. Pero justamente es en esa red social donde me detengo y analizo varios aspectos.
El primero es que Facebook es lo más similar a una casa del famoso Gran Hermano. Porque es cierto que uno publica en su muro lo que quiere dar a conocer, pero está en la forma de ser de gran parte de los humanos el dar a conocer cada una de las cosas que le suceden a cada instante del día. Y la curiosidad innata en cada uno nos lleva a leer qué hizo y qué dejó de hacer ese grupo de "amigos" que tenemos en la red.
El análisis puede ser extenso y profundo, pero para no aburrirlo planteo una sola cuestión más: los Grupos del Facebook. Se crean miles de Grupos todo el tiempo, muchos de ellos sin sentido, hasta con faltas de ortografía en su título. Y se buscan adhesiones por cantidad para... ¿para qué? Aún no comprendo. Aparecieron los que incitaron a los alumnos del país entero a ratearse de sus colegios, o están aquellos que dicen "Juntemos mas de 1.000.000 de personas para que ARGENTINA gane el mundial" (sic). El primer ejemplo, un claro abuso de los recursos para llevar adelante un acto de irresponsabilidad tonto e innecesario. El segundo, una afirmación que en nada puede cambiar la actuación de un equipo de fútbol en ningún torneo.
Facebook es la herramienta de moda que acaparó la atención del mundo entero. Así como trascribí ejemplos negativos, también hay de los buenos. Causas de solidaridad encuentran en la red social respuestas increíbles en poco tiempo. Ojalá algún día el buen uso le gane al abuso, y no encontremos barbaridades que necesiten restricciones en ningún puerto.
El primero es que Facebook es lo más similar a una casa del famoso Gran Hermano. Porque es cierto que uno publica en su muro lo que quiere dar a conocer, pero está en la forma de ser de gran parte de los humanos el dar a conocer cada una de las cosas que le suceden a cada instante del día. Y la curiosidad innata en cada uno nos lleva a leer qué hizo y qué dejó de hacer ese grupo de "amigos" que tenemos en la red.
El análisis puede ser extenso y profundo, pero para no aburrirlo planteo una sola cuestión más: los Grupos del Facebook. Se crean miles de Grupos todo el tiempo, muchos de ellos sin sentido, hasta con faltas de ortografía en su título. Y se buscan adhesiones por cantidad para... ¿para qué? Aún no comprendo. Aparecieron los que incitaron a los alumnos del país entero a ratearse de sus colegios, o están aquellos que dicen "Juntemos mas de 1.000.000 de personas para que ARGENTINA gane el mundial" (sic). El primer ejemplo, un claro abuso de los recursos para llevar adelante un acto de irresponsabilidad tonto e innecesario. El segundo, una afirmación que en nada puede cambiar la actuación de un equipo de fútbol en ningún torneo.
Facebook es la herramienta de moda que acaparó la atención del mundo entero. Así como trascribí ejemplos negativos, también hay de los buenos. Causas de solidaridad encuentran en la red social respuestas increíbles en poco tiempo. Ojalá algún día el buen uso le gane al abuso, y no encontremos barbaridades que necesiten restricciones en ningún puerto.
martes, 18 de mayo de 2010
Ríos de memorias
Solíamos navegar seguido, creo que hasta finalizar mi adolescencia duraron esas travesías. No existían conversaciones, no parecían necesarias. Las palabras sucedían pero no conformaban una charla duradera, o quizá sí, pero a nuestra manera. Con miradas, sonrisas, expresiones marcadas. Era su lugar en el mundo. Paradojas de la vida, su "cable a tierra" estaba en reposar sobre el agua. Hubo paseos cortos y viajes largos, de hombres solos, aunque más de los otros acompañados. Pasaron años. No me di cuenta, lo fui abandonando. Encontré otras distracciones, con naturalidad me fui alejando, y quedó solo en esos sueños hechos realidad en la naturaleza de un frondoso Delta cautivante. Ni él me culpó ni yo me hice cargo, pero a la distancia extraño mientras doy cuenta de cuánto lo he disfrutado.
lunes, 10 de mayo de 2010
Las cosas en su lugar
Sé que es muy difícil hacerlo en el momento mismo en que sucede, pero qué bueno sería que cada hecho sea tomado con la trascendencia que se merece. Seguramente a cada uno las cosas nos afectan de manera diferente, y vivirlas a modo personal derivan en que tengan un significado especial. Sin embargo, muchos sucesos, vistos más adelante en el tiempo, resultan insignificantes incluso para uno mismo aunque en aquél instante hayan sido de una relevancia suprema. En esta oportunidad fue el plano deportivo el que me llevó a escribir estas líneas, con sensaciones diferentes en distintos desenlaces del fútbol argentino que, vistos desde afuera, no debieran generar lo que generan (desde lágrimas hasta gases lacrimógenos). Pero pasa constantemente, en todos los ámbitos, y provocan reacciones cuestionables difíciles de comprender. Son tantas las cosas buenas por disfrutar y que tristemente quedan a un lado por culpa de esas otras...
miércoles, 5 de mayo de 2010
¿Quién, yo? No, yo no...
Así como existieron políticos que en democracia nadie confiesa haber votado pero asumieron y gobernaron, está el caso del programa televisivo al que todos niegan su observancia pero sigue en los ratings liderando. Esta semana comenzó un nuevo ciclo y un déjà vu se apoderó de mi persona. "Poca ropa y primeros escándalos", rezaba un título que leí en algún lado. O sea, lo mismo de todos los años. Y seguro tendremos análisis de los acontecimientos que en cada emisión sucedan, durante las 24 horas de los siete días semanales, que repetirán imágenes una y otra vez con un desgaste innecesario. ¿Que en este blog también le estamos brindando un espacio? Es cierto, no me había percatado. Y como me veo obligado a apagar el aparato, agradezco a los libros que me siguen inundando, mientras hago tiempo hasta las 10 de la noche... que empieza otra vez el show que nadie espera y ninguno observamos.
Vivir para entender
Una sonrisa, una mirada, una caricia en la suavidad de su piel. Un silencio, una carcajada, un llanto en la madrugada. Sonidos que dicen mucho sin decir nada. Ser el motivo de los quehaceres, el pensamiento único de mi ser. Me lo dijeron una y lo escuché mil veces, pero recién ahora entendí porqué...
Las cosas, en cualquier ámbito de la vida, recién cuando le suceden a uno mismo encuentran la trascendencia real que pueden contener.
Las cosas, en cualquier ámbito de la vida, recién cuando le suceden a uno mismo encuentran la trascendencia real que pueden contener.
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